AXI.

El enigma
Aterriza
De espalda
Ante su imagen

Y la perpetración
Que habita
En la racionalidad
De tu deleite
Meramente
Visual;
Hasta dejarte
Arrastrar
Por sus diez
Serpientes blancas.

Anuncia
Tu propia tragedia
Anticipada;
Bajo su forma
Oligofrénica
Que se asfixia
En tu garganta

Y míralo hablar

De las Furias
Como si se tratara
De unas hijas
Concebidas
Deliberadamente,
Para tus ojos
Ávidos
Por devorarlas.

AX.

La búsqueda
Del extraño
Está perdida
Cada vez
Que intentas
Descifrar
Algo más
Que las cuatro palabras
Que se conjugan
En su nombre;
Que te hace arder
La sangre
Y estés ahogándote
Prematuramente
En su desconocimiento total;
Aunque encontrarlo
Desde lejos
En el centro,
Mientras sus dedos
Se pasean
Por sus labios;
Sea tu nueva acción
De consolación
Preferida.

MX.

Ahí están
Los muertos,
Adormecidos
Bajo el sueño
Eterno
De una cama
De plata;
En un lecho
Profundo
Con un hambre
Que canta
Y escribe
El silencio
Del día
Que acaba;
Cuando las flores
Son las que faltan
Y se entierra
Con ellos
Su deudora
Que ya no habla.

VX.

Todos

Estos años

Has vivido,

Con tierra

En las manos

Porque desde

Un principio

Supiste

Que algún día

Tendrías

Que dejarla caer

En algún lugar.

Los helechos

Difuntos

Bajo ella,

Condenaron tu historia

Haciéndola

Inverosímil;

Como el suelo

Infértil,

En el cual

Nunca

Podrá crecer

Nada más.

Hoy,

Descansas

Sobre la tierra

Que has conjurado

Para tratar

De cubrir

En falso;

El surco

De la herida

Que llevarás

Hasta el final.

CX.

El capítulo
Se cerró;
Y la casa
Ha quedado
Consumida
En las llamas
De los envenenados
Que aparecen
Triunfantes.

Cántales el fuego
Y escúchalos arder
Al sentir las garras;
Ficcionando
La creación difunta
De los afectos;
Mientras les arranca
La piel exhausta
De la espalda.

Míralos subir
Para luego caer
Del abismo
Que ha sido
Perpetuamente
Inmenso
Porque el descenso
Es demasiado largo
Y los que intentan
Salir
Siempre mueren
Por la caída.

LX.

Tu afición

De amar

Animales de circo

Se fue más allá

De los límites

De Dios

Y las balas

Que tenías en el bolsillo;

Fueron

Los últimos ojos

Con los que viste

A aquel cuerpo

Que agonizaba

Desnudo;

En la cama

De su inconsciente.

Nadie sabrá

Nunca,

Por qué lo mataste

Ni si tu dolor

Lo lleve a absolverse

O a dejar crecer

Los gusanos;

Que viven

En las flores

De su fosa común;

Bañada en oro

Y la suciedad,

Que arrastra

Su muerte.

XX.

El gris está
Derritiéndose,
Sobre la fijación
Del Renault
Que conduces
En el tiempo
Y que si alguna vez
Fue de Dios;
Sigue siendo
Perfecto.

¿Qué estás buscando
Debajo
Del acento circunflejo,
Que lleva
Como sombrero
La luz roja
Que se enciende
En tu pecho;
Mientras aumenta
El tráfico paranoico
De tu miedo?

El francés
No es el centro
Del hecho
Y el gerundio,
Que no puede moverse
Está muerto
Con las palabras
Que mantienen
Sangrando
Tu existencia
Ante los puntos
Que ruedan;
Convirtiéndose
Solamente,
En un pasatiempo.