AXIX.

Es más fácil

Pedir disculpas vacías,

Anudarse por conveniencia

A la conciencia divina

Y olvidar la fé Atea;

La persona indirecta

Se ha ido:

Gracias a Dios.

El barco

De Caronte

Ha zarpado;

Que abandone la nave

De inmediato,

El que aún quiera

Salvarse de mí;

Porque el agua,

Simplemente,

No va a borrar

Mis pecados.

Lo que era

No va a volver

Y aunque trate
De encontrar en él
Un móvil que acusar,
La culpa es mía

Y no podré convencerme jamás,

De que no puedo reparar

Algo que yo misma
He destruido.

AXVIII.

º
La condena es eterna:
Los cubos
Son sordos;
La muerte
Es la salida.
Se muere
La virgen,
Se pudre
La imagen.
Últimamente,
No te encuentras
Ni en tu propio nombre
Ni en el espejo;
Nada se mueve
Y nadie te recompone
En profundidad.
Eso que sientes
En el cuerpo,
Nunca te ha dado
Las respuestas.

Serpiente:
No tiene caso
Que él
Pregunte
Por qué te arrastras
Hasta llegar
A un lugar
Imperturbable
De la mente,
Del que sólo
El suelo
Y el sucio
Tienen conocimiento.
Los estímulos,
Sencillamente
No pueden llenar
La cavidad insaciable
Que has tenido siempre
En el pecho.

AXVII.

La muerte

Es un derecho

Que siempre

Han querido

Arrebatarte;

No lo permitas

Ni dejes 

Que el hijo de Philipo

Te ame,

Si continúa

Impidiendo

Constantemente

Que te laceres 

Con la doble cuerda lasciva

Que cuelgas,

Al rededor 

De tu propia vida 

Y el amor

Que sientes

Por él 

Y lo que su cuerpo hace

Sobre tus huesos

Hechos de sangre seca,

Que se alimentan

De los suspiros

Provenientes

De su mandíbula.

AXVI.

Maldices
Las manos
Del Magno,
La cruz y el Elíseo,
Y últimamente
A Macedonia,
Tu más reciente
Paradero;
Porque al brindarte
Asilo
Y querer limpiar
Los escombros
De las perreras
Indelebles
Que construiste
Sobre la diferencia
Entre el éxodo
Y el exilio;
Has encontrado
La grieta
De lo que creías
Imperturbable
Y ahora no sabes
Si te han expulsado
De Roma
O te fuiste
Por tu cuenta.

AXV.

La magia negra
Se desprende
Desde la lengua
Que se declara
Hambrienta.
La plata
Del músculo
No la puedes
Invocar
Si no está
Corroída.

Ofelia:
Te arrojaste al río
Con la soga al cuello
Porque quieres morirte
En la orilla,
Brillando
Como el Sol;
Que con tanto desprecio,
Bajo las sábanas
De la Infratierra,
Quiso asfixiar
La resonancia
De tu pérfido cuerpo
Y los dedos
Que presionaban
La carne,
Que sólo Caronte
Sabe cómo llevar
De una costa
A otra;
Hasta la única salida
De la caja
Entre la vida
Y la muerte.

AXIV.

¿Qué hiciste,
Con lo que tenías
En tu pecho,
Que no podías
Contener?
¿Qué has permitido,
Que pase contigo?
Esta vez,
No estás recitándole
Glorias
A su vida,
Porque sabes
Que las piedras
Que cambiaste
De lugar
Pueden regresar
A su origen
Por inercia,
Y así;
Como te inundas
De asco
Y disfrazas el miedo
De placer;
No haces otra cosa
Que pensar
En tu huída
Y en destrozarlo
Con esta misiva.

AXIII.

Hablar
De la respuesta
Que apareció colgando
En la superficie;
Es tocar
En vano,
El extremo
De una lengua
Tan larga,
Que su extensión
No tiene más remedio,
Que ser
Suprimida
En el tiempo.

La tuya,
Jamás previó
Que contigo
La tercera,
No sería
La vencida
Porque hoy;
Después de todos los muertos
A los que se las cortaste
En el falso cementerio;
Puedes saborear
La cuarta,
Que resulta tener
Definitivamente,
El gusto
Del dulce elíseo,
Que siempre esperaste
Sentada en ascuas
Sobre el limbo del tedio.

Esta vez,
Estás libando mejor
Las cosas
Pero no puedes
Terminar ésto
Sin advertir,
Que no todo 
Parece estar
Como debería ser
Allí dentro
Y aunque te sea imposible
Aceptarlo,
Crees saber muy bien
Que una boca
Acostumbrada a vivir
Con la lengua adicta
Al resabio miserable;
No deja de tener,
Tan fácilmente;
Los labios secos.

AXII.

La cadena
Tiene los eslabones
Rotos:
Mataste al caballo
Porque no tuviste
Ninguna otra opción
Y el manto de cuero
De tu peso muerto;
Lo extendiste
Sobre el hombre inglés
Haciendo,
Como si no supieras;
Lo fácil
Que es quedarte
Afuera;
Para luego hacerle descubrir
Por sí mismo,
Que donde a tu cuerpo
Le has puesto herraduras
De acero,
No hay más
Que leche
Y sangre en el suelo.

AXI.

El enigma
Aterriza
De espalda
Ante su imagen

Y la perpetración
Que habita
En la racionalidad
De tu deleite
Meramente
Visual;
Hasta dejarte
Arrastrar
Por sus diez
Serpientes blancas.

Anuncia
Tu propia tragedia
Anticipada;
Bajo su forma
Oligofrénica
Que se asfixia
En tu garganta

Y míralo hablar

De las Furias
Como si se tratara
De unas hijas
Concebidas
Deliberadamente,
Para tus ojos
Ávidos
Por devorarlas.

AX.

La búsqueda
Del extraño
Está perdida
Cada vez
Que intentas
Descifrar
Algo más
Que las cuatro palabras
Que se conjugan
En su nombre;
Que te hace arder
La sangre
Y estés ahogándote
Prematuramente
En su desconocimiento total;
Aunque encontrarlo
Desde lejos
En el centro,
Mientras sus dedos
Se pasean
Por sus labios;
Sea tu nueva acción
De consolación
Preferida.

MX.

Ahí están
Los muertos,
Adormecidos
Bajo el sueño
Eterno
De una cama
De plata;
En un lecho
Profundo
Con un hambre
Que canta
Y escribe
El silencio
Del día
Que acaba;
Cuando las flores
Son las que faltan
Y se entierra
Con ellos
Su deudora
Que ya no habla.

VX.

Todos

Estos años

Has vivido,

Con tierra

En las manos

Porque desde

Un principio

Supiste

Que algún día

Tendrías

Que dejarla caer

En algún lugar.

Los helechos

Difuntos

Bajo ella,

Condenaron tu historia

Haciéndola

Inverosímil;

Como el suelo

Infértil,

En el cual

Nunca

Podrá crecer

Nada más.

Hoy,

Descansas

Sobre la tierra

Que has conjurado

Para tratar

De cubrir

En falso;

El surco

De la herida

Que llevarás

Hasta el final.

CX.

El capítulo
Se cerró;
Y la casa
Ha quedado
Consumida
En las llamas
De los envenenados
Que aparecen
Triunfantes.

Cántales el fuego
Y escúchalos arder
Al sentir las garras;
Ficcionando
La creación difunta
De los afectos;
Mientras les arranca
La piel exhausta
De la espalda.

Míralos subir
Para luego caer
Del abismo
Que ha sido
Perpetuamente
Inmenso
Porque el descenso
Es demasiado largo
Y los que intentan
Salir
Siempre mueren
Por la caída.

LX.

Tu afición

De amar

Animales de circo

Se fue más allá

De los límites

De Dios

Y las balas

Que tenías en el bolsillo;

Fueron

Los últimos ojos

Con los que viste

A aquel cuerpo

Que agonizaba

Desnudo;

En la cama

De su inconsciente.

Nadie sabrá

Nunca,

Por qué lo mataste

Ni si tu dolor

Lo lleve a absolverse

O a dejar crecer

Los gusanos;

Que viven

En las flores

De su fosa común;

Bañada en oro

Y la suciedad,

Que arrastra

Su muerte.

XX.

El gris está
Derritiéndose,
Sobre la fijación
Del Renault
Que conduces
En el tiempo
Y que si alguna vez
Fue de Dios;
Sigue siendo
Perfecto.

¿Qué estás buscando
Debajo
Del acento circunflejo,
Que lleva
Como sombrero
La luz roja
Que se enciende
En tu pecho;
Mientras aumenta
El tráfico paranoico
De tu miedo?

El francés
No es el centro
Del hecho
Y el gerundio,
Que no puede moverse
Está muerto
Con las palabras
Que mantienen
Sangrando
Tu existencia
Ante los puntos
Que ruedan;
Convirtiéndose
Solamente,
En un pasatiempo.

VI.

La respuesta
Apareció
En la superficie,
Colgando
Como la cuerda al cuello
Que se quemaba;
Adorando
El fuego
En los ojos,
Mientras mordía
El humo
Que nació
En la boca.

Maldices al Sol
Porque no hace falta
Que esclarezca
El asidero,
Que él tuvo
Ante su necesidad
De hacerle saber
A su compañera del lecho;
Lo que hizo.

Siempre
Ha sido evidente
Que su salvación
Es única
Y exclusiva,
Para mantener de pie
Su inocencia
Y la saciedad
De su propio sexo;
Aunque se presente
Frente a tí
De forma cuestionable,
Con respecto
A su conciencia
Y la acción
Que erige
Sobre el hecho.

IV.

El final
Como se suponía;
Nunca tuvo flores
Pero ahí estaba,
Persiguiéndote
Con la cabeza
Sobre la reja;
Como una advertencia
Aunque tuvieras cigarrillos
Y los dientes puestos.

Un día
Entendiste
Que lo estratégico,
No eran las plumas
De cuervo
Que necesitabas quitarte
Para mostrar
Lo que tenías por dentro;
Porque tu desnudez
Jamás te hizo
Y la privacidad
Siempre ha sido
Tu máximo privilegio.

Pv.

La cama
Se dió la vuelta
Porque del otro lado,
Eras demasiado
Persistente
Y perdiste
Su referencia
En algún lugar.
Bajo la sábana
No tienes nada
Que ocultar,
Porque sabes
Lo fácil que es;
Llenar el vacío
Con vanidad.

El centro
De tu casa,
No está al final
De la almohada
Y definitivamente;
Nadie puede adivinar
Cuál es la consistencia
De la superficie temporal,
Que se congela
Errante
Sobre tu cabeza.

G.

Pauvre fille riche
Qui ont envoyé
À Paris
Et s'a mangé
Le monde.
¿Et à toi;
De quoi te sers
Parler 3 langues
Et te sentir
Comme si fusses
De celles
Qui contractent
Les gorges,
Avec des cigarettes
Bandants
D'envie?;
Détruisant
Ton charme,
Au accepter
Que celui-là
Qui souhaites
Est trop loin
Pour toi.

II.

El gato

De Holly Golightly

No ha dejado

De amenazar

Con suicidarse;

¿Pero a quién

Y con qué finalidad?

Las latas

De comida;

Tienen años

Estando vacías

Y el péndulo 

Del reloj,

Que persigue inútil;

Se parece

Cada día más,

A una navaja.

I.

Es cierto
Que existe gente
Flotando en la mitad;
Que no sabe
Cual es el sabor
De la miseria
De estar solo.
Padecer
De permanente sed,
Es un hábito
Que sé,
Que no he podido dejar;
Porque tengo que quemarme
La boca,
Con cualquier agua caída;
Para ver si todavía
Sigue viva.

Es probable
Que no sepas,
Que las gargantas
Que no han sido abandonadas;
Jamás han podido secarse
Porque a la soledad,
Le encanta
Servir trampas,
A aquellas vestidas
De islas áridas.
Tocar el fondo,
Es mojar;
Un dique
Que me gusta
Imaginar
Muerto,
Porque del otro lado;
Guardo,
Todos los ríos
Que no me puedo tomar.