XX.

El gris está
Derritiéndose,
Sobre la fijación
Del Renault
Que conduces
En el tiempo
Y que si alguna vez
Fue de Dios;
Sigue siendo
Perfecto.

¿Qué estás buscando
Debajo
Del acento circunflejo,
Que lleva
Como sombrero
La luz roja
Que se enciende
En tu pecho;
Mientras aumenta
El tráfico paranoico
De tu miedo?

El francés
No es el centro
Del hecho
Y el gerundio,
Que no puede moverse
Está muerto
Con las palabras
Que mantienen
Sangrando
Tu existencia
Ante los puntos
Que ruedan;
Convirtiéndose
Solamente,
En un pasatiempo.