¡Si hubiera arrancado a volar!
Bajo el helado invierno
En el baño de aquel bar
Donde nos gusta ir a beber cerveza
Con Tom Waits de fondo;
Estaría muerta y adorable...
Encuadrada en una Polaroid
Con la correspondiente etiqueta de:
Recompensa a cambio del cuerpo.
Si me hubiera tragado
Las cincuenta pastillas de Pizarnik
Que caen como estacas de madera
En mi corazón de vampiro;
Quizás estuviera viva...
¡Si yo pudiera salvarme!
De apretar los dientes
Y una pinza me sacara esta astilla:
Este amor a vivir sin nombres
Este amor universal a amar;
Que sufro desde pequeña
Desde la punta de mis pies
Hasta la punta de mi cabeza;
Podría levantar mi espina
Y dejarme caer en el suelo
Ante el terrible y hermoso amor;
Como quien muere de un disparo
Directamente en el pecho.
"La beso, a ella la beso, y no soy hipócrita.
La beso como podría morderla,
Y a veces la muerdo
O comérmela y masticarla y digerirla.
Porque hay una desesperada necesidad,
Casi diría una obligación, de marcar al otro,
A la otra, aunque sea con los dientes,
Y aunque alguno de ellos sea postizo.
Dejar una marca propia
Es cosa de vida o muerte,
O de muerte solamente,
Porque la intención subterránea
Es pasar a la muerte, es seguir existiendo
Después del fin y a esos efectos tanto sirve
La existencia de un hijo como la cicatriz.
Después de todo, también el hijo es una cicatriz.
Buena definición para proponer a la Academia.
Hijo: cicatriz de amor."
Mario Benedetti
