Love

¡Si hubiera arrancado a volar!
Bajo el helado invierno
En el baño de aquel bar
Donde nos gusta ir a beber cerveza
Con Tom Waits de fondo;
Estaría muerta y adorable...
Encuadrada en una Polaroid
Con la correspondiente etiqueta de:
Recompensa a cambio del cuerpo.
Si me hubiera tragado
Las cincuenta pastillas de Pizarnik
Que caen como estacas de madera
En mi corazón de vampiro;
Quizás estuviera viva...

¡Si yo pudiera salvarme!
De apretar los dientes
Y una pinza me sacara esta astilla:
Este amor a vivir sin nombres
Este amor universal a amar;
Que sufro desde pequeña
Desde la punta de mis pies
Hasta la punta de mi cabeza;
Podría levantar mi espina
Y dejarme caer en el suelo
Ante el terrible y hermoso amor;
Como quien muere de un disparo
Directamente en el pecho.                                                                                       

"La beso, a ella la beso, 

y no soy hipócrita.

La beso como podría morderla, 

Y a veces la muerdo

O comérmela y masticarla y digerirla.

Porque hay una desesperada necesidad,

Casi diría una obligación, de marcar al otro,

A la otra, aunque sea con los dientes,

Y aunque alguno de ellos sea postizo.

Dejar una marca propia 

Es cosa de vida o muerte,

O de muerte solamente, 

Porque la intención subterránea

Es pasar a la muerte, es seguir existiendo 

Después del fin y a esos efectos tanto sirve 

La existencia de un hijo como la cicatriz.

Después de todo, también el hijo es una cicatriz.

Buena definición para proponer a la Academia.

Hijo: cicatriz de amor."

Mario Benedetti