XIII.

París
Siempre supo
Como tragarse
A los débiles
Y tú
Sucumbiste.
Sentiste
La necesidad
De provocarlo;
Te mordió
Y se dejó caer;
Ante lo venenosa
Y encantadora
Que podías ser.

Le dijiste
Que querías
Que fueran otros
Cuando te entregabas
Con tus labios
Como Judas;
Quitándote
La piel,
Como una manzana
Aunque tu deseo
Estuviera lleno
De mentiras.

XII.

Repudiaste
La mano de Dios
Cuando quiso salvarte.
¿Qué sabe él,
Ni tú,
Del amor
Y mucho menos,
De hacerlo?
Si nunca has sido
La mujer de nadie
Y el término
En sí mismo,
Te queda inmenso.

Tu vida
Es cada día
Más callada
Y se parece
A la de un ratón
Que saborea
Cristales venenosos;
Escondido
Debajo de una mesa
En la cual
La muerte;
Lo espera
Con los labios abiertos
Para masticarlo
Lentamente,
Con cada uno
De sus dientes.

XI.

El padre
Aseguró
Que tu vida
Está incompleta
Y te comparó
Con la oscuridad;
Pura
Y sublime;
Como una sirena
De Ulises;
Que se ata al mástil
Para ahogarse
Con su propio canto.

Estás ebria
De amar
Como el azúcar
Pero nunca has sido
De las borrachas
Felices
Y recibiste
El cuerpo de papel
De Cecilia,
Cuando el tuyo;
Era lo más parecido
A una taza rota;
Con una grieta
Tan grande
Que solo
Se te ocurrió
Llenarla
De vino.

Fk.

Jamás

Tuviste 

El canario

Y aún así,

Lo quisiste colgar

Para que fuera

Cuervo.

Tu cuerpo

Está vestido

De santo

Y su importancia

Para aquel muerto;

Siempre ha sido

Inexistente.

¿Cuántos más

De tus encantos,

Podrías torturar?

Arrancándoles

La gracia

Con la misma pregunta,

De por qué

Estás sola

Desde hace 

Tanto tiempo;

Y tu belleza 

Sigue intacta;

Siendo el agua 

Que es rechazada

Por cualquier forma

De vida.

Gris

Encuentra
Al perfecto extraño
Y explícale
Que te has cosido
Flores en los ojos
Y que tienes
Desde hace 11 años
Un amigo;
Susurrándote
Que no debes beber sola
Cuando te hacen falta
Muchas cosas.

Muéstrale
Ipso facto;
Que si tienes sed
Eres capaz de servirte
De su copa envenenada
Sin lamentar
Que más tarde,
Por él;
Ya no puedas sentir nada.

Es probable;
Que después de tener durante
Tanto tiempo
Aquel premio guardado
Debajo de su almohada
No te deje mirarlo
Personalmente
Y no esté satisfecho
Contigo
Ni la ficción
Con la que te caracterizas
A través de su pantalla móvil.

Es un hecho
Que te estás engañando
Ésta y la última vez
Porque es inconcebible,
Creer que él
Se quiera quedar,
A pesar de las cadenas
Que te mantienen limitada
Y pueda quererte;
Haciéndote caer primero
Sin que intentes
Destruirlo.

Fantasma

Desearías
Estrangularlo
Porque la herida
De humo barato
Que te está haciendo
En la garganta;
Es un vórtice
Del que no
Te podrá salvar.
Es verdad,
No ves de noche
E intentas cargar contigo
Una botella de vidrio
En la que puedas aspirarlo,
Pero no tienes un caballo
Para llevarlo
Y su espejismo alto;
Que quieres materializar,
Es sólo una sombra.

Sh.

Fugazi
Es el sonido;
Te desvaneces
Y tus rodillas
Tiemblan;
Ante lo mucho
Que te pesa su pasado
Y la carga que sabes,
Que esconde
Detrás de su espalda.

¿Quién es él?

Es un hecho,
Que no entiendes
Por qué quieres matarlo
Y luego hacerlo rendir
Sobre tí,
En tu oscuridad;
Con alguna
De tus trampas;
Para poder emascularlo
Con lo que se desliza
Frente a sus ojos
Y fatalmente;
Atraparlo
En tu atmósfera;
Mostrándole
Que hasta la muerte,
Puede seducirte.

Apartamento

El olor a gasolina
Es un punto,
Que comienza
Como un verbo;
Que no está tratando
De despertarte.
Buscar agua,
Es mojarse los dedos
Y terminar dejando
Caer;
Lo que se ahoga,
Sobre su propio peso;
Sin poder apagarlo
Por dentro;
Como una mordida
Que no encaja
En ningún lugar concreto;
Si no tiene
Un signo hueco.

P.

Encontraste pájaros,
Tendidos sobre el hierro
De la ventana,
Negros;
Tejidos con las trazas de tabaco
Que se le cayeron
A tu cigarrillo.

Te has ordenado
Morder la manzana
Y ser el poema suicida;
Que bebe la cicuta
Todas las noches,
Para morirse;
Como aquel ave
Que se dopa las alas
Entre cada palabra,
Mientras espera el aire
Que se derrite
Sobre cada mañana.

Acusas
Que la piel
Es como un horno;
Donde ni Dios
Ni nadie puede saber
Qué es lo que esconde
Por dentro;
Y te desplumas
Como todos los pájaros;
Que de noche
Son tordos.

Sour

Soñaste que la quebrabas
Pero quedaba viva
Y te robaba las cosas.
¿Con qué los habrá manipulado?
La mártir de las mentiras;
Que yace,
Comiéndose a migajas
Su propia perversión,
Adentro de la fosa común
Del cementerio.
¿Qué te querrá quitar?
Quien muerde la mano
Dos veces
Y cae al agua;
Pretendiendo ahogarse
Como Ofelia.

III

Recuerdas el impar

Y te pareces a una sombra;

Te alzas

Como una muerte supersticiosa

Y te llenas

De aquello que sabes,

Que no te hace falta.

Aún estás esperando

La carta de muerte,

Las rodillas de cal

Y llevarte;

Un vagón de aire

Entre los dientes.

Enciendes;

El rojo de siempre

Y te robas la vida,

De tres en tres.

Stab

La canción
De apuñalarse la boca;
Se empecina
Cuando crees que no tienes
Nada por dentro
Y tu cara
Anuncia
Que huirás:
Como este cuervo;
Que no deja de ser negro
Aunque tenga las alas sumergidas
En el agua
De mil cuchillos de ruido.

Invocas
Y te apuñalas en la boca
Con ese verbo
Que te parece tan carnal;
Dejándote
Un sabor a aluminio,
Que te cautiva trágicamente
Con un hambre encarnecida
Que permanecerá intacta
Hasta que Julieta
Quiera saber cuál es el objetivo
De tu himno
Para la decadencia
Y la respuesta
Se afeite a sí misma
Con el filo
De tu disfraz
De incoherencia peligrosa
Y la impotencia
Que comienzas a cortar
Cuando tienes que explicar.

Deletéreo

Enciendes el primer cigarrillo
De la semana
Y declaras por muerto,
El periodo de luto.
Quieres levantarte;
Preparar café,
Hacer las tostadas francesas,
Y poner un disco
Durante toda la mañana;
Para extrañar el entusiasmo,
De aceptarte
E ignorar las nimiedades
Que arroja la fobia
Del espejo.

Estás buscándote;
Una forma
Un poco más impersonal;
De asumir la naturalidad
De contar como si fuera
La lista del supermarché;
Esas filtraciones verbales
Del sector visceral
Y hacerte encontrar;
Aprender de nuevo
Lo que es usar los labios,
Querer de verdad
Y asimilarte por dentro
Como el blues que afuera,
Los demás aseguran
Verte sonar.

Trivialidad

Han pasado tantos días;
Encontrándote despierta,
Hablándole a desconocidos
De esas diferencias patológicas
Como la subjetividad del clima;
En otro nivel
O cualquier lugar;
Pero no en el objetivo;
De donde sale la voz
De Julieta
Como el pronosticador.

No has contado el número;
Desde la última vez
Que dejaste la cama;
Esperando que los Stripes
Tocaran la puerta;
Al ritmo de Death Letter;
Para hacer girar como una aguja,
A esa vista gorda
Que se refleja en el espejo
Y se subyuga
Con la luz de la nevera,
Al abrir
Y cerrarla.

Ambivalencia

Te gusta vestirte
Con la palabra ambivalencia
Y sentir
Pequeños cúmulos de placer
Al encender un cigarrillo;
Porque no has estado bien
Y te dejas caer al suelo;
Para preguntarte,
Qué eso de vivir plenamente;
Que parecen tener todos
A tu alrededor.

La verdad
De estos días;
Es que prefieres inventar excusas
Para quedarte en casa
Dejando que la vida se te escape
Frente al monitor,
Con la cabeza como un revólver
Y los pulmones
Siendo una bomba de tiempo;
Porque en el fondo,
Sólo tú sabes
Que jamás has estado
En el mejor momento de algo
Y por eso no entiendes
Lo que Plenitud,
Realmente significa.

Icónica

Reproduces el Doolittle
Porque no tienes mucho que desear.
El Germánico dice que sos
De esas negativas;
Que dan un paso en falso,
Ante el fin del mundo
Y viven con miedo
De no poder bajarse de una rueda,
Que no para de subir
Y bajar.

Enciendes un cigarrillo
Y te sientas en la oscuridad,
A preguntarte por qué
Se pierden las cosas
En el bosque.
Aún no entiendes;
Por qué no está Charlie,
Ni aquél que se fué
Sin ninguna explicación,
Y eso te mata por dentro.

Poltergeist

Te ha parecido ver fantasmas;
De esos que andan por la casa
Desnudos y a rastras,
Con los ecos que dejan
Unos Dead Weather
Y la ropa
Que muere arrugada
Sobre la cama sin sábanas.

Los fantasmas;
Son de aquellos
Con los nombres bíblicos,
Que te profanan las palabras
En un colchón
Más suave que la arena
Y más espesa que la espuma
Que deja una espalda
Contra la marea.

Un espectro;
Y bebes para caer,
Porque estás cansada
De ver sombras
Y no poder ahogarte en el mar,
Porque nada te puede descarnar el cuerpo;
Aunque te resuene
Como una distorsión eléctrica
Y al final de la cabeza
Estén vacías 14 latas
De cerveza.

A.XVII

Pregúntale al Germánico
Si puedes abrir ese cajón de su vida;
Donde tiene escondida
A la que no va a volver;
Y empezar a bailar callada
Con la camisa de Joey Ramone
Que imaginas sobre el pecho;
Como papeles de chicle
Y los ojos sin lentes;
Sobre la voz de una Juliana cualquiera,
Que suena como una crema
En los oídos sumergidos
En excusas;
Que transmutan
Del pastel de Electro francés
De unos tal Justice,
Que germinan  in vitro;
A la montaña de miedo
Que le tienes a involucrarte
Con quien-sea.

¿Qué hay en Groenlandia?

El Diario de la Tercera Conciencia;
Comenzó de nuevo
Del otro lado del océano
Y se trajo consigo
La voz borracha
De otra persona;
Que cantaba que las drogas no funcionan
Desde ese televisor de Florencia
Y que quería aterrizar sobre el quiosco de cigarrillos
Volando desde la ventana
Del cuarto de Venecia.

La voz borracha
Que viene sin aparador;
Es de esas que sabe
Que si Sophia cierra los ojos,
Se pierde de vista
Entre tantas nimiedades;
Como el color de las cortinas,
El sonido del encendedor de Claudia,
Las botellas de cerveza vacías
O esa canción de The Radio Dept;
Que empuja hacia atrás
La noción del tiempo.

Sobre el cenicero
Cae la capa de incoherencias
Como la comida de la cena
O una U.R.A Fever
De café frío
Que se atascó en el teléfono
Cuando se le olvidó como escribir
[Aunque se conociera todas las letras de memoria]
Y el enrolado se le viniera encima
Como una sordera de vidrio caliente
Derritiendo imágenes que explotan
Una adentro de otra.

Écrire

Julieta dijo
¿Y por qué no?
Cuando negué
[Acceder]
Cerrar la boca
O atar las manos;
Los cabos de la cabeza
Y lidiar la batalla
Con la masa
De las tiras rosadas,
Sin preguntar por qué
No voy a escribir;
Cuando el vórtice de las palabras
Es tan grande,
Que hasta Marguerite
Se confunde en francés;
Por cambiarle de tema
Con las líneas
Del azar.

Me traiciono;
Convenciéndome
Que me puedo callar
Unos días
E irme del lugar;
Imaginando que el piano
Cae pesado
Sobre agosto
Y que Lorca,
Se pasea por el cuarto
Hablando
De un fantástico lucero
Pero en la cabeza,
Se me quiebran las abejas
Del florero de mentira,
Como en esa canción
De Fiona;
En la que las cosas bailan
En la pelea
De renunciar a la trituradora
Y hacerle un hueco
Al corazón,
Por un rato.

Meritavano

La Big Texas Radio
Que se sintonizó,
Ha dictaminado
Que agosto no existirá
Y la rabia
Se engendrará por dentro;
Como una Marguerite Duras
A la que se le acabaron
Las palabras
Con ganas de seguir;
Porque el verbo contaminado
Que está maldito de amor,
Tarda tanto en curarse;
Que la vida
Se cansa de esperar
Y el corazón;
Simplemente se gangrena.

El Bluesy Slow
Del Big Beat;
Ha cantado
Que un mes así,
Jamás ha existido
Ni tendrá carne propia
En ésta ciudad;
Porque cuando se ha dicho
Estoy bien,
En realidad
Siempre ha sido
Una palabra muy escasa;
Con fines de ocultar muchas notas.

Los largos dedos de Manzarek
Se han invocado,
Como esa gente extraña
Que vive en el Bosque de Azufre,
Dentro de casas nasales
Con bustos de Morrison;
Para hacerme nevar
Todos los maleficios aprendidos,
Que se beberán del mapa
De la Nada,
Como la arena
De un desierto egipcio
Repartido;
Con las otras 9 vidas radiales
Y los septiembres
Que no envidien la paz
De los muertos
En otras emisoras.

El Nódulo

El tumor del humor

Dejó varios mensajes 

En el aparato de Vodafone;

Transfiriendo

La fiera universal

De la vista gorda estructural

Por el cable del teléfono;

Con esa voz 

De malformación jodida,

Capaz de borrar la fé

En la medicina 

Y la comida.

Se adjudicó 

Unas cuantas astillas neuronales

Al cuerpo,

Y le dijo

[Sin nada por dentro]

Que nunca ha sido bonita sin maquillaje

Y que habla demasiado

De un París

Al que se irá a vivir 

Con sus cigarrillos,

Donde encontrará un intelectual

Con el cual pueda pasar los días

Delgada

Y borracha de alegría.

El nódulo de la ocurrencia 

Siempre ha sabido;

Que ella no ve que está muy flaca,

Que no sabe nada de hombres

Ni de las mentiras;  

Que suelen aparecer

Después de hacer el amor,

Y que se suicidará

En un poema,

Como el deseo

De los hombres;

Al darse cuenta 

De que no es como las mujeres corrientes

Porque carece de los estándares 

Que ellas caracterizan 

Como un arte exclusivo,

Para la seducción

De la masculinidad.

Los Hombres del Blues

Los hombres del Blues
Contaban los pasos,
Sobre las serpientes del desierto;
Levantando escorpiones
De la arena,
Con el ritmo de sus pies
Y la pena que arrastraban
Las guitarras,
Con sus almas malditas.

Cuando llegaban
Al corazón de la Nada,
Los caballos anacronistas
Comenzaban a correr
Hacia un sendero
Que los convertía en ponies;
Entonces Bob D. apareció
Y me dijo,
Que quería montar
A todas las hembras
Que mascaran tabaco,
Porque recordó la historia
De un hombre;
Que murió por fumar
Después de beber gasolina,
De los pechos de su mujer.

Hazlo;
Le dije a la sombra de B.
Cuando su cigarrillo tocó
Los labios de la tierra,
Al caer al suelo
Con el encendedor.
Hazlo,
Porque estás solo,
Como las mujeres
De los hombres del Blues
Y tu fuego no va a subir
En la boca de ninguna.

Cuatro

Las cuatro paredes

Hablan entre ellas

Porque están desgarbadas;

Y las condené a una hilacha

De cuatro cuerdas,

Para desgarrarme la ropa

Y quemarlas;

Con todo lo que me quedó por dentro.

Se desguarnecen 

Porque sólo ellas saben

Que si alguien se suicida de noche,

Muere 

Con los ojos cuadrados

Y la ficción,

Que deja el hongo de la bomba;

Como el sonido 

De cuatro revoluciones por minuto

Que hace un molinete roto.

Minas

En el espejo

Coexisten 

Esos monólogos interminables

Con esa flaca;

Que se te aparece

Por la espalda

Y se arrodilla

Hasta llegar a la ventana del Ford

Para escucharte hablar,

Cuando puede venir de cualquier lugar;

De España

Por las noches,

De Francia 

En la mañana

Y en la tarde;

De su casa.

¡Ay de la flaca!

Grita el cielo nocturno

En esas Minas;

Porque ella siempre va

Como si estuviera fuera de sí,

Con la ropita compuesta

Y la trenza de lado;

Dejando la vida
En cada cigarro

Y su Joie de Vivre

Escapándose en cada risa,

Aunque parezca prestada.

Vorágine

Flaca escucha,
Sonoriza esa del espejo,
Que todo el peso
Que tiene por dentro
Esa palabra,
Vorágine;
Viene con la forma
De los dientes punzantes
De un lagarto.

Flaca,
Me dice;
Sos una volátil,
Una vertiente.
Vorágine
Y no podés querer
Hablar de pronto
En una jerga extranjera,
Como si fueras
Una Julio Cortázar cualquiera
Y no se te banque
La ficción que remembras
Todo el tiempo,
Que te cae encima.

Un susurro;
Flaca;
Y aquélla despinta la colilla,
Para entromparse con algo;
Apagar la luz
Y perder el hilo del discurso,
Como si fuese una grosería.

Smith

Pudo ser cualquier Smith,
O aquel Robert Smith inglés;
[Con el acento tan marcado]
Una parte de la ficción formada
Por la loca de los pájaros de papel
Y una conversación con él,
Su hermano,
Ella y su novia,
O en realidad con nadie;
Sobre si fue el primer Smith,
The Smiths
O Patti Smith;
Quienes cantaron
Acerca de un hombre encantador
Que recorrió el cielo,
Cabalgando un millón toros borrachos
Con cabezas de caballo.

Misiva

Sí Malú;
Que se suicide la poetita de mierda,
Cuando los gatos se agarren en los techos
Lanzando gritos alucinantes.
Que cargue la pipa,
El vaso
Y se tire un gatillazo de fondo;
Bailándose un rock.

Que se suicide...
Al estilo francés de Gilles Deleuze,
Sin comerse la noche carente de luna,
Con la luz encendida;
Cuando aquél París se apague
Al entrar por la ventana
Y la voz del negro Hendrix
Se pierda,
Con el aliento a cigarrillos
De la flaca ingrata del espejo.

Torsos

Vamos a caernos a tiros
Como en ese video;
Porque seguramente me manché
De alguna tiza
Y el gato tiene las patas hacia arriba,
Dentro de la pecera;
Como si estuviera muerto.
Estoy resbalando sobre la espuma
Que dejan los jabones
De un Club de la Pelea,
Porque me hago llamar Marla
Y puedo fumar como si fuera
La cafetera de la Reina Inglesa;
A-vaporeando
Y soplando
Las cuentas de las reminiscencias,
En las que caminas por mi cabeza
Con ese cuero negro en tu chaqueta
Que me pone oligofrénica,
Cuando sólo hay una estrategia en mi lienzo
Que se materializa
Con unas mancebas rayas de pintura
Y una cinta de papel.

Les Mannequins

Está ese personaje de Closer,
Cuando se apoya con los codos
Sobre la barra
Y el cabello de plástico,
Es tan naïve;
Que todo se ruboriza
En mi estómago;
Con un Jack White
Que canta sobre divorcios,
Cigarrillos
Y una fiesta,
De unos mannequins desnudándose;
Donde la nieve
De su helado de fresa,
Se escurre por mi cabeza.

Manger

¡Que va Sophia!
Te conjugaste en segunda persona
Frente al monitor,
Como otra,
Con la cara de Charlotte Free;
Porque te colgaste demasiado temprano
Al cigarrillo
Y el cabello rosado.

Te arremetiste con la altura cortada;
El metro 80 cm
Que te faltó para la gloria
Y los kilos que siempre vas a ver de más.
Te sentiste tan Pretty Vacant;
Que la mueca de perro
De un Johnny Rotten setentanizado,
Simplemente no te pudo excusar
Ni hacer justicia.

Te vaciaste
Porque la noción 
Se está ablandando sola
Y te farfullas el capricho
A ti misma
En pretérito perfecto,
Al ritmo de unas palabras inventadas;
De que algo te sobra,
Te falta
O de si no tienes de qué agarrarte.

Ficciones

Yo soy Perséfone;

La del éxodo,

Esa que más nunca quiso saber

De sí misma

Y se bebió la última gota

Que quedaba como una insurrecta,

En la botella de vino.

Perséfone

Y a veces como una Zelda Fitzgerald;

Que le grita un rock incompleto

A su París,

Propio y ecléctico.

La exiliada;

Que no se quiere acordar 

De nadie

Y se acuesta

Con la sombra apagada,

Junto a las Barbas

Y la luz que se arrastra

Por un costado de la puerta;

Se enfría bailando como un halo

Y se deshace.

Yo soy Perséfone;

La del Inframundo 

De píxeles y pieles,

Esa que colgaron

En un museo francés;

Sólo para dejarla ser eterna.

Los Fríos

Todos esos fríos de los que hablas,
Están en una banda;
Tienen tatuajes que corren por sus cuerpos,
Alcohol y agujeros.
Marihuana, ácido, sexo, marihuana;
Una rima
Y tú tan tibia bajo la manta
Que arropa el tedio de la seguridad.

Esos fríos,
Con sus ropas de colores
Y sus cabezas verdes;
Crecen calabazas naranjas
Cuando invocas ese mundo,
Por el que morirías
Para fumar lo que hay en él.
Esos fríos
Que vuelan;
Porque son hojas secas de marihuana.

Dices fríos
Y te sientes como Dylan,
Cuando quería ser un Rolling Stone;
Porque sos de otra naturaleza
Y no sabes cómo enrolar el sosiego
De esta montaña.
No serás fría
Porque aún no gozas de la libertad incondicional;
Y tu amor viene en fumadas dilettantes
De pasajes de avión a París.

Los cools,
Esos que ves a través de un magnificador,
Te hacen querer caminar con ellos;
Tan segura de ti misma
Y del premio que llevas en el bolsillo.
Anhelando entre cada patada,
Que la gente del lugar común te vea y diga:
"Ahí va una fría,
De esas a las que no les duele la cavidad del pecho,
Ni mucho menos el corazón.
Esas frías neutrales
Que saben volar
Y han aprendido a fachar lo que sienten".

El Fantasma de Carbón

Fumamos un poco
De esa magia deshidratada;
Estuvo helada,
Gélida como todo lo que existió
Entre nosotros y esta ciudad.
Te reíste en el buen sentido,
Como jamás te pude escuchar;
En voz tan alta
Que te colgaste de mi cuello,
Descansaste sobre mi espalda
Y dijiste algo en mi cara
Que nunca supe que fue.

Dormiste profundamente toda la noche;
Cuando despertaste bebimos café,
Y bailamos un tango
Que jamás comprendí
Como pudimos hacerlo tan bien.
Miraste al cielo;
Tomaste a tu gata,
La luna
Y regresaste al lugar
Donde están todas tus cosas preciosas.

Entonces la casa estuvo vacía
Y no te importó;
Que yo fuera una negación absoluta
Porque viniste como un pretérito perfecto,
Disfrazado de un fantasma hecho de carbón
Que nunca se quemó.

Videre Litteras

He agotado las opciones;
Ante una eminencia
Cuando el capricho se encuentra
Sentado junto los hongos
Y jugando con la oruga;
Que deletrea la letra Q.
He pensado que necesito abrir las alas
Y anudarme en la letra U,
Pararme sobre la India de la I,
Decorar el piso de un flat inglés con la forma de la E,
Rodar dentro de toda la extensión
Del rock de la R.
Meterme dentro de la O,
Como una burbuja que explota
Por un costado como la C.
Girarla y hacerla de nuevo una U,
Dormir en el llanto que deja el roll de la R.
Decir hasta la eternidad de la A
Con la boca bien abierta como Alicia.
Ronronear la R
Como el gato de Cheshire
Morder las esquinas de chocolate de la M
Y beber hasta la última E
Del café.

Inebriari

Tú más que nadie,
Más que ninguna otra persona;
Se merecía comer el asfalto,
Sentir la tierra entre los labios
Y el ardor de la felicidad ficticia
Que engendra el alcohol.
Tú más cualquier otra criatura viva;
Con tu cuerpo de esqueleto...
Porque vives vistiendo el luto,
Cargando la muerte de una soledad
Que desentierras todas las noches.
Tú infeliz;
Que dejaste que se te escapara la vida,
En los brazos de alguien que ahora sostiene
Otro cuerpo.
Tú Sophia;
Porque no podías ser de otra forma,
Servidora de tu propia miseria;
Porque sólo tú,
Lo permites.

Pistoria Pulveris

He estado pensando en colgar las flores,

De una forma

En la que no puedan despegarse

Ni verterse bajo el Sol.

Voy escapar con los tallos

A un lugar donde pueda cortarlos

Y nunca me falte;

Música en mis costillas de piano

Ni llamarme como la Ramona

A la que Dylan le decía que es una lástima

Querer ser parte de un mundo que no existe.

Me voy con mis flores

Y los corazones solitarios del Sargento Pepper;

A donde el libro con olor a queso derretido;

Pueda cantar todas sus letras

Dentro de un cuarto hecho con paredes de harina

Y la sartén de la desidia,

No gotee más,

Una mantequilla de sufrimiento impuesto;

Sin ninguna causa.

Tîbet

Tuve una inconsciencia pelirroja
Vestida de segunda persona;
En la que se empecinaron los Dandies
Con sus corbatas y pañuelos
Y me cubrieron la boca
Cuando comenzó a caer
Espuma del cielo,
Que era plateada
Y también rosa.

Después del café;
Glaceé la risa
Y recordé los tres días
Donde todo estaba hecho
De goma verde deshidratada,
Que iba a todos lados
Con las medias largas;
Escuchando una fiesta
De bananas amarillas.

Me torneé de Bowie;
Con una línea de alquitrán
Y olas naranjas en la cara;
Fui Ziggy,
Un alien
Y después el Starman.
Mezclé la división
Del ego
Y el Dios personal
Porque quise imaginarme en la Luna
Persiguiendo conejos blancos;
Teñida de púrpura
Y cubierta como un pastel
De arena dorada,
Bailando sobre una paleta de colores dopada.

Non Bis in Idem

Puedo quererme;
Al decir la verdad,
Hacer que la vista gorda
Tome una siesta en el sofá
Y confesar por primera vez más;
Que volqué mi médula derretida
Sobre una mesa de concreto
Donde una Villanueva
Siempre ha sido
La garantía de mi estabilidad.

Siempre busco amarrar
Mi cruz de cosas inanimadas
En algún lugar
Del Mundo de lo que se puede mover,
Porque jamás he comprendido
Que no conviene dejar
Que otros vivan en su piel
Mis emociones.
También es cierto,
Que nunca he internalizado esto;
¡Ni siquiera en la ambigüedad!
Porque también presto mi piel
Para limpiar las asperezas ajenas.

El error es mío
Al esperar que alguien 
Se envenene ad aeternum
En mi cabeza
Y vuele lejos
Como las aves del norte.
L'erreur est a moi
Por dejarle la puerta entreabierta
Al alimento impuesto
Que no debe estar
Y anudarme indefinidamente
Un lazo al ánimo
Que cualquiera puede soltar.

Ms.CRP

Alguien te dijo
Que podías hallar
Una mina de Cristal
Y hacerla parte
Del tejido vital de la nariz;
También te dijeron
Que hay una playa
Donde las nubes
Se extienden sobre cuerpos
Hechos de Papel.

Te han dicho muchas cosas
Sobre lo que aparece
Y crece en la Tierra de los Pulmones;
En un tiempo
Que se calienta en frío
Como el aluminio.
Engrapada a las semillas
Está una de esas Speed Highways
Con luces que van
Cargadas con cajas de nieve
Que nunca vienen quemadas.

La verdad de lo que dicen
Es que no has viajado
Lo suficiente
Como para abrir los ojos
Y comenzar a creer
En una Vía Láctea
Compuesta de vapor
E inanición;
Que te haga jactarte de amor
Y líneas falsas de humo.

Tempus Edax Rerum

Es un anacronismo
La memoria que funciona
Repitiendo las cosas
En secuencia,
Como un tren que va al revés;
El cielo se parece a Bruselas

Y la tarde suena
Como el fin del Milenio.

La dirección en línea recta
Es gelatina de cristal;
Derretida
Sobre los muebles que patinan
Donde aún están los Casettes,
El sabor a 2002,
The Smiths,
Las muñecas de tela y plástico,
Ulises y Pandora;
Enterrados en un tiempo
Y redacción vital
Que quizás sólo yo entiendo.

Es un acusativo

Sin idea de movimiento:

¡Me acusé!
En algún perfecto preciso

Y mi segunda persona;
Se quedó girando en torno
A una rueda de retrospectiva.
¡Ay de mí!
Que fui picada por el aguijón
De Epimeteo
Por llenarme de imanes

Y teñirme el cuerpo de rosa.
¿Quieres ir hacia atrás?

Taedium Vitae

En el Mar;

He desecho mi cabello,

Del desorden

Ha devenido la defunción

De todas mis sirenas,

Que flotan 

Como las boyas

Que nadie quiere recordar.

En la arena;

Hice un castillo

Y un foso sin fondo,

Donde el tedio de la cuerda

Se puede tensar en mi cintura

Y liberarse.

En la playa púrpura

Del inconsciente;

Los corales cantan

Y arrastran lazos de seda

Con los que mis propios dedos

Han anclado en mi vientre;

La inanición.

Cosmopolis

Estas flores me las fumo sola.

Quizás, si florecen otras

En otro momento;

Tendré alguien con quien compartirlas

Pero estar acá me mata,

Consciente, inconsciente.

Si me enveneno sola,

Digo adiós.

Desconocido

El círculo se está cerrando

Justo cuando es tiempo

De volver a componerse

Como persona;

Arrancar las páginas

De la pared

Y la inanidad de las cosas.

¿Te imaginas?

Una Ciudad del Cosmos

Donde todo se conjuga

Sin nombre y sin casco;

Como un compás

Que se abre y cierra

Ante la vida,

Y donde el sabor del tabaco

Canta;

Lo diferente que debe ser

La pertenencia en otro lugar,

Un Old Fashioned de Jazz,

La luz de Manhattan

Y Coney Island de noche.

En el fondo del vaso;

Cosmopolis

Es un ritmo de piano

Dopado por la televisión

Y el alimento de la culpa;

De los grandes ojos

Y los escasos kilogramos

Que se reflejan en el vidrio

Al hacerse presentes

Para la fantasía Cosmopolita

Cuando todo se haya extinguido.

El Lado Seguro

Es una placenta
Que trasciende
Y las circunstancias
Siguen  apostando por lo típico;
Frecuentando las mismas gentes,
Los mismos cafés,
Leyendo los mismos libros,
Usando la misma cantidad de azúcar;
Fumando el mismo número de cigarrillos.

La verdad
Es que al mirar la ventana del cambio,
Cada nuevo
Y pequeño aspecto;
Me aterra
¡Y huyo!
Lejos de los bordes,
Hacia lo seguro;
Donde lo conocido
Siempre es cómodo
Y lo demás:
Insustancial, endeble,
Plástico y frió.

Es cierto
Y confieso,
Que siento pánico
Al abrir mis sábanas vacías
Y no encontrarme
Con alguna ramita que me sostenga
En Este lado del nido;
Donde nada debería moverse.

N. y París

La vida me miró al espejo,
Se sentó en la cama,
Se quitó el sweater;
Lo lanzó al suelo
Y habló de retomarse
Por los cuernos;
Soltar la cuerda
E irse lejos.

Vida, 
Tú no sabes lo que dices,
Le dije;
Jurándole que yo aprendería a quererme,
Sin importar donde estuviera
Y que la realidad
Podría hacerme pertenecer a algo.

Encendió un cigarrillo
E hizo planes,
Para hacernos recomenzar
Como una sola cosa;
Irnos a Francia
Y comprar el apartamento
En alguna Rue a las orillas del Río.

Vida por si misma,
Al abrir los ojos
Y desayunar pain grillé
Mirando por la ventana
Fumando Gauloises,
Viendo como todo queda
Tan cómodo y a gusto;
Recordando entre las lagrimas,
Que N. nos dijo al oído
Que no dejáramos nunca 
Que nadie nos hiciera daño.

Fête

Los sucesos fragmentados;
Caen como una película,
Sobre el suelo
De quien se fumaba un Prodigio
Y arrebataba sangre
Que bailaba en el pecho.

Que poco poético;
El cabello rosado
Y las medias dinosaurio;
Borrachas de éxtasis
Y de luces blancas
Que se fraccionaron en los ojos.

Cae sobre la grama,
La gente que atrapa las palabras;
Que escupen
Un desdén estupefaciente
Y un deseo de ir más allá
De la vida cenicera
Que se escurre entre los dedos.

Que buena la fiesta,
Que buena la música,
Los vasos embarazados
De ron y Cola;
Los clicks hechos
De carne y hueso
Y las nuevas puertas por abrir.

La Ciudad

¿Y qué;

Si te dijera

Que voy a huir

Como los pájaros

Y que me voy a soltar las alas,

Del yugo 

Que acarrea la miseria,

De tu indiferencia?

No sé,

Cuantas veces te he dicho

Que no pertenezco

A esta jaula que llamas casa,

Que tú ni nada me pertenece

Y que me iré

Ardiendo;

Como un Fénix de rabia,

Con vuelo empecinado

Hacia la Ciudad

Donde todo está podrido.

¡Ay de mí,

Con la forma

En la que me recibe!

Violenta

Y amarga

Pero me sosiega

Y me abraza,

Como jamás

Hubieras podido hacerlo.

Es esta Ciudad;

Con sus nubes de papel

Y sus senos de montaña,

Que me urden en su pecho.

Con su boca de alquitrán

Que hace mi nido

En las salidas del Metro.

Con sus torres grises

Y triste: el cielo.

Esta Ciudad;

Es la única que carga

Mi salvación

Y su sangre.

Esta Ciudad;

Es la única que no te tiene

Y que me calma;

Por eso, 

No me saludes en la calle

Con tus veintisiete caras

Ni me hagas pensarte;

Porque es ella,

Quien me da todo

Lo que jamás has podido darme.

DNA

Estas raíces
Que duelen,
Que arden,
Son las que cargo;
Que me arrastran,
Que me hacen ser
Lo que soy.
A estas raíces,
Le digo;
Que no puedo querer
Ni puedo agradecer
Otra cosa;
Más de lo que son.
Ellas;
Son las que me explican
El porqué de lo que llevo,
Y lo que significo...

La Moneda 55

Los cuerpos que danzan
En el Inconsciente
Tienen sobre sus cabezas
Cajas;
De las que arrojan monedas.
Quieres una,
Pero no cualquiera;
El cincuenta de todas,
Por un cincuenta y cinco.
Las adversidades
Van abriendo surcos
Por debajo de los lentes;
Haciendo que todo ruede
[Incluso la Moneda]
Por su propio peso;
Hacia el final del recorrido,
Donde los tensos dedos
La hacen caer;
Dentro de mis calzas.

La Lune, l'Orange Clignotant et                       les Filles sur le Toit

Salí al Vacío a fumar,
Cubriendo mi pecho desnudo
De una Luna azul;
Con aureola verde
Y destellos naranjas
De aviones
Que enceguecieron mis ojos.

Ante una lupa amarilla,
Puedo ver como una helada brisa
Que proviene de la distancia;
Delimita el Cronos del Kayros
Y como el abismo temporal;
Determina mi cuerpo,
Preso de mi condición;
Inherente de mi no-Universalidad.

La colores de la Luna
Amarillo bilis,
Verde melancólico,
Azul colérico;
Se me hacen amargos
Con estragos en mi estómago,
Que los reclama
Como si tuvieran sabor a sangría.

La Luna disfrazada de nubes,
Trae consigo hordas de pájaros
Que abren paso
A un metro ochenta
De columna torcida
Que no es mía.
Con sus botas;
Veo niñas caminando
Sobre el techo de vidrio
Que me advierten de no caerme
Sobre las difuntas cenizas
De mi nicotina.

Mis manos
Exiliadas de mis brazos;
Intentan enderezar
La médula prestada
De Nancy Sinatra
Con la que saltaban la cuerda.
La luna impera
Y me la quiero poner
Como un tatuaje
De anacronismo.
Románticamente;
A la Luna le gusta
Sacar maniquíes del Cronos,
Y hacerlos del Kayros.

Mecánicamente,
Ella sabe que soy muy fácil
De armar,
De amar,
De desarmar.
Nadie me conoce
Mejor que la Luna,
Que se invoca
En el cielo desierto
Y se desemboca
En mis ojos desnudos.