Los Fríos

Todos esos fríos de los que hablas,
Están en una banda;
Tienen tatuajes que corren por sus cuerpos,
Alcohol y agujeros.
Marihuana, ácido, sexo, marihuana;
Una rima
Y tú tan tibia bajo la manta
Que arropa el tedio de la seguridad.

Esos fríos,
Con sus ropas de colores
Y sus cabezas verdes;
Crecen calabazas naranjas
Cuando invocas ese mundo,
Por el que morirías
Para fumar lo que hay en él.
Esos fríos
Que vuelan;
Porque son hojas secas de marihuana.

Dices fríos
Y te sientes como Dylan,
Cuando quería ser un Rolling Stone;
Porque sos de otra naturaleza
Y no sabes cómo enrolar el sosiego
De esta montaña.
No serás fría
Porque aún no gozas de la libertad incondicional;
Y tu amor viene en fumadas dilettantes
De pasajes de avión a París.

Los cools,
Esos que ves a través de un magnificador,
Te hacen querer caminar con ellos;
Tan segura de ti misma
Y del premio que llevas en el bolsillo.
Anhelando entre cada patada,
Que la gente del lugar común te vea y diga:
"Ahí va una fría,
De esas a las que no les duele la cavidad del pecho,
Ni mucho menos el corazón.
Esas frías neutrales
Que saben volar
Y han aprendido a fachar lo que sienten".