Cosmopolis

Estas flores me las fumo sola.

Quizás, si florecen otras

En otro momento;

Tendré alguien con quien compartirlas

Pero estar acá me mata,

Consciente, inconsciente.

Si me enveneno sola,

Digo adiós.

Desconocido

El círculo se está cerrando

Justo cuando es tiempo

De volver a componerse

Como persona;

Arrancar las páginas

De la pared

Y la inanidad de las cosas.

¿Te imaginas?

Una Ciudad del Cosmos

Donde todo se conjuga

Sin nombre y sin casco;

Como un compás

Que se abre y cierra

Ante la vida,

Y donde el sabor del tabaco

Canta;

Lo diferente que debe ser

La pertenencia en otro lugar,

Un Old Fashioned de Jazz,

La luz de Manhattan

Y Coney Island de noche.

En el fondo del vaso;

Cosmopolis

Es un ritmo de piano

Dopado por la televisión

Y el alimento de la culpa;

De los grandes ojos

Y los escasos kilogramos

Que se reflejan en el vidrio

Al hacerse presentes

Para la fantasía Cosmopolita

Cuando todo se haya extinguido.

El Lado Seguro

Es una placenta
Que trasciende
Y las circunstancias
Siguen  apostando por lo típico;
Frecuentando las mismas gentes,
Los mismos cafés,
Leyendo los mismos libros,
Usando la misma cantidad de azúcar;
Fumando el mismo número de cigarrillos.

La verdad
Es que al mirar la ventana del cambio,
Cada nuevo
Y pequeño aspecto;
Me aterra
¡Y huyo!
Lejos de los bordes,
Hacia lo seguro;
Donde lo conocido
Siempre es cómodo
Y lo demás:
Insustancial, endeble,
Plástico y frió.

Es cierto
Y confieso,
Que siento pánico
Al abrir mis sábanas vacías
Y no encontrarme
Con alguna ramita que me sostenga
En Este lado del nido;
Donde nada debería moverse.

N. y París

La vida me miró al espejo,
Se sentó en la cama,
Se quitó el sweater;
Lo lanzó al suelo
Y habló de retomarse
Por los cuernos;
Soltar la cuerda
E irse lejos.

Vida, 
Tú no sabes lo que dices,
Le dije;
Jurándole que yo aprendería a quererme,
Sin importar donde estuviera
Y que la realidad
Podría hacerme pertenecer a algo.

Encendió un cigarrillo
E hizo planes,
Para hacernos recomenzar
Como una sola cosa;
Irnos a Francia
Y comprar el apartamento
En alguna Rue a las orillas del Río.

Vida por si misma,
Al abrir los ojos
Y desayunar pain grillé
Mirando por la ventana
Fumando Gauloises,
Viendo como todo queda
Tan cómodo y a gusto;
Recordando entre las lagrimas,
Que N. nos dijo al oído
Que no dejáramos nunca 
Que nadie nos hiciera daño.

Fête

Los sucesos fragmentados;
Caen como una película,
Sobre el suelo
De quien se fumaba un Prodigio
Y arrebataba sangre
Que bailaba en el pecho.

Que poco poético;
El cabello rosado
Y las medias dinosaurio;
Borrachas de éxtasis
Y de luces blancas
Que se fraccionaron en los ojos.

Cae sobre la grama,
La gente que atrapa las palabras;
Que escupen
Un desdén estupefaciente
Y un deseo de ir más allá
De la vida cenicera
Que se escurre entre los dedos.

Que buena la fiesta,
Que buena la música,
Los vasos embarazados
De ron y Cola;
Los clicks hechos
De carne y hueso
Y las nuevas puertas por abrir.

La Ciudad

¿Y qué;

Si te dijera

Que voy a huir

Como los pájaros

Y que me voy a soltar las alas,

Del yugo 

Que acarrea la miseria,

De tu indiferencia?

No sé,

Cuantas veces te he dicho

Que no pertenezco

A esta jaula que llamas casa,

Que tú ni nada me pertenece

Y que me iré

Ardiendo;

Como un Fénix de rabia,

Con vuelo empecinado

Hacia la Ciudad

Donde todo está podrido.

¡Ay de mí,

Con la forma

En la que me recibe!

Violenta

Y amarga

Pero me sosiega

Y me abraza,

Como jamás

Hubieras podido hacerlo.

Es esta Ciudad;

Con sus nubes de papel

Y sus senos de montaña,

Que me urden en su pecho.

Con su boca de alquitrán

Que hace mi nido

En las salidas del Metro.

Con sus torres grises

Y triste: el cielo.

Esta Ciudad;

Es la única que carga

Mi salvación

Y su sangre.

Esta Ciudad;

Es la única que no te tiene

Y que me calma;

Por eso, 

No me saludes en la calle

Con tus veintisiete caras

Ni me hagas pensarte;

Porque es ella,

Quien me da todo

Lo que jamás has podido darme.

DNA

Estas raíces
Que duelen,
Que arden,
Son las que cargo;
Que me arrastran,
Que me hacen ser
Lo que soy.
A estas raíces,
Le digo;
Que no puedo querer
Ni puedo agradecer
Otra cosa;
Más de lo que son.
Ellas;
Son las que me explican
El porqué de lo que llevo,
Y lo que significo...

La Moneda 55

Los cuerpos que danzan
En el Inconsciente
Tienen sobre sus cabezas
Cajas;
De las que arrojan monedas.
Quieres una,
Pero no cualquiera;
El cincuenta de todas,
Por un cincuenta y cinco.
Las adversidades
Van abriendo surcos
Por debajo de los lentes;
Haciendo que todo ruede
[Incluso la Moneda]
Por su propio peso;
Hacia el final del recorrido,
Donde los tensos dedos
La hacen caer;
Dentro de mis calzas.

La Lune, l'Orange Clignotant et                       les Filles sur le Toit

Salí al Vacío a fumar,
Cubriendo mi pecho desnudo
De una Luna azul;
Con aureola verde
Y destellos naranjas
De aviones
Que enceguecieron mis ojos.

Ante una lupa amarilla,
Puedo ver como una helada brisa
Que proviene de la distancia;
Delimita el Cronos del Kayros
Y como el abismo temporal;
Determina mi cuerpo,
Preso de mi condición;
Inherente de mi no-Universalidad.

La colores de la Luna
Amarillo bilis,
Verde melancólico,
Azul colérico;
Se me hacen amargos
Con estragos en mi estómago,
Que los reclama
Como si tuvieran sabor a sangría.

La Luna disfrazada de nubes,
Trae consigo hordas de pájaros
Que abren paso
A un metro ochenta
De columna torcida
Que no es mía.
Con sus botas;
Veo niñas caminando
Sobre el techo de vidrio
Que me advierten de no caerme
Sobre las difuntas cenizas
De mi nicotina.

Mis manos
Exiliadas de mis brazos;
Intentan enderezar
La médula prestada
De Nancy Sinatra
Con la que saltaban la cuerda.
La luna impera
Y me la quiero poner
Como un tatuaje
De anacronismo.
Románticamente;
A la Luna le gusta
Sacar maniquíes del Cronos,
Y hacerlos del Kayros.

Mecánicamente,
Ella sabe que soy muy fácil
De armar,
De amar,
De desarmar.
Nadie me conoce
Mejor que la Luna,
Que se invoca
En el cielo desierto
Y se desemboca
En mis ojos desnudos.

El Peso del Encéfalo

Que llueva,
Que llueva,
Que invoco una rayuela;
Para jugar
Con la única virgen de la cueva;
Frente a un espejo.

Los pájaros
Que cantan sobre el sauce,
Se lamentan de que esta lluvia
Me ahogue
[Incapaz de mi propia angustia]
Como a Ofelia.

Las nubes se levantan
Como saltos;
De fase en fase,
Que demarcan
Los placeres sensuales
Y la Nada.

Quiero que caiga un chaparrón
Con azúcar y turrón
Y arrastre la bruma de almidón;
¡Que sí!
¡Que no!
Que edulcore la ética
Y alimente el vértigo
De la existencia,
Que rompa los cristales
Y esclarezca la sapiencia.

Blue

Decididamente;
Me encerraré en una Villa Italiana
Y luego te llevaré a la playa...
No te diré cuando;
Pero te mostraré
Como puedo hundirme
En lo etéreo de lo Mediterráneo
Y como mi cuerpo navega
Por mi carretera favorita
Junto al mar.

Quiero que veas
Como me traga la arena
Y como me devuelve
Convertida en un caracol
Hecho de pasta intransigente.
Separaré tus cosas
De las mías;
Mis lentes,
Lejos de tu espina de pescado...
Y todas las demás
Que no conozco;
Las apartaré
De las plumas que le quité
A un cuervo francés.