AXXXII.

En estas tierras
el marrón es un concepto,
en la calle,
atestada de gente cimarrón,
de mierda marrón el abuso concreto.
Se nos ha dado negro el aceite
a cambio de toda idea coherente,
"Con el galáctico todo,
sin el galáctico nada.
Tenemos patria."
Clama la encinta mofeta,
Se alzan rojos los gorilas
Y sueñan los fetos con la percha.

AXXXI.

La ilustración de Ludwig y la esfera
estaba ahí sobre la cama,
para recordarme mi sufrimiento.
La he despedazado
y ellos,
jamás lo sabrán;
mi voluntad se ha ido con esas hojas.

De parte del Filósofo Rey,
se me ha dicho
que no sé reflexionar
y yo acepto pasivamente
todo lo que venga desde arriba.
Quizás deba dejar de escribir,
convencerme de una vez por todas
que tampoco lo hago bien.

Es posible que la señora G. nunca lea ésto,
pero si lo hiciera,
espero que disfrute viendo
mi interminable serie de fracasos de Cadenas:
hasta que su belleza se transforme en aire
y mi juventud en amargura.

AXXX.

Ella ha dejado de mirarme,

me evita la mirada,

busca que lo sepa,

niega decirme lo que le pido,

pero aprueba que sea aquí

desde donde se escriba.

Su juicio se complace viendo

como desde el suelo le pido al Infierno

lo que nada caído del Cielo me puede ser dado:

la palabra mítica,

el título consagrado.

He descubierto su juego,

la idea está en provocar la prematura sentencia

con la sangre que exprimo del enorme vacío,

de la negra plaga de las heridas subterráneas,

del adjetivo contundente

que no puede ser solo simple extensión de lo que nombra.

Ella comanda con su delicadeza de reina

y yo sigo la orden.

Tú dices, maestra.

AXXIX.

Oh gran Reina,
heredera legítima de Safo,
Palas Atenea,
las dos sabemos muy bien
que no soy tu alumna excelsa.
Confieso que me da vergüenza
y sé que me falta mucha fibra
para llegar hasta la cúspide de tu estima.
Como las lámparas fosforescentes a las fútiles moscas,
los eufemismos de tu educada sonrisa me contentan y me sedan.
Yo sé que el título de poeta
me es demasiado grande,
o simplemente no me queda en lo absoluto.
Como quisiera que lo que escribo
tuviera el peso de una sentencia,
colmada de verdades y Belleza.
Jamás podré figurar en tu mundo,
ni tener una voz gloriosa
alabada en tu círculo de Reyes Poetas;
por mi ausencia de voluntad no haré que me reconozcan.
He sido insignificante
desde el día que mi madre me expulsó de su vientre,
he sido negligente desde que tengo memoria.
Así, cumpliendo el rigor de la incompetencia,
terminará el semestre
y que mi vida haya transitado por tu Academus,
para ti no tendrá importancia
ni será recuerdo de excelencia.

AXXVIII.

La desesperación por encierro

Tiene su propio chirrido:

El aislamiento 

Es la música favorita de las bisagras de la urna.

En el Infierno hay una cofradía de infinitas brujas en moto,

En la tierra se reúnen todos los fraternos cerdos parlantes 

Y en el Cielo los amantes se acarician como perros felices.

En las paredes de mi templo

Mi morbo se complace 

En las vidas ajenas que se conjugan

En una comunión de lascivia, dicha y estabilidad. 

Aquí no hay orden ni concierto, 

Y las paredes se cierran una sobre otra,

Pasan los días y sigue en vigencia mi recordatorio inclemente:

No puedo tenerte de rodillas

Porque jamás seré la Santa máxima de tu culto.

Es así como es posible neurotizarse pacientemente,

Esperando que alguien responda

Pero no hay nadie en la calle que oiga

Ni nada que respire en la cama silente.

AXXVII.

A la memoria de mi vida social.

El mundo
Es un ajeno encuentro de misterios:
En lo más profundo del abismo
Voy a encontrar la Verdad.
Como reflejo del Espíritu,
Tengo el permiso divino de humillarme
Porque la realidad es una inmensa teoría
Basada en las experiencias de terceros.
Han quedado desarticuladas
Las noches malditas de vida y bebida;
El contacto humano
Solo es posible a través de 32 bits.
La única tela del Universo
Son 235 catálogos de Vogue
Y la esencia de mi bolsillo
Está fuera del régimen de existencia
Porque tiene un hueco.