Ella ha dejado de
mirarme,
me evita la mirada,
busca que lo sepa,
niega decirme lo que
le pido,
pero aprueba que sea aquí
desde donde se
escriba.
Su juicio se complace
viendo
como desde el suelo le pido al Infierno
lo que nada caído del
Cielo me puede ser dado:
la palabra mítica,
el título consagrado.
He descubierto su juego,
la idea está en provocar
la prematura sentencia
con la sangre que
exprimo del enorme vacío,
de la negra plaga de
las heridas subterráneas,
del adjetivo
contundente
que no puede ser solo simple
extensión de lo que nombra.
Ella comanda con su
delicadeza de reina
y yo sigo la orden.
Tú dices, maestra.
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