Atmosphère

Virginia se me adelantó

Con el asunto del apartamento

Y la novela,

Que iban a dar lugar

Al espacio...

¡Pero que pequeña debe ser la musa!

Que no encuentro

En este cuerpo/cuarto

Que no consigue sosegar

Mi desligue

Con todos los cronotopos.

La verdad,

Es que no pertenezco

A ningún punto

De los que deberían coexistir.

No soy de Kyoto

Ni de París;

No soy ni de mí misma

Ni de la habitación de gelatina

En la que se pierden las ideas

Y las cosas.

Quizás,

¡Sólo un intento!

Por darle forma 

A la locura de la vigilia;

Me baste,

Para amueblar el apartamento

Sin edificio,

De puerta sin llave,

De biblioteca sin libros,

De cuarto sin cama,

De cama sin hombre;

De mi cara sin nombre.

PLS

Te apareces,
Cuelgas tu chaqueta al hombro
¡Y hasta se me olvida!
Tu nombre,
Si vienes de hombre
O de mujer...
Pero no te importa;
Y susurras a mi oído
Que Jesús murió
Por los pecados de alguien...
Pero no por los tuyos.
La verdad,
Es que te veo tan gris
Pero por dentro
Tan viva,
Como si estuvieras cabalgando
Con tus miles
De caballos...

Déjà Visité

Los individuos que parecen realmente excepcionales,

Dan la impresión de pertenecer a otra época.

Nadie extraordinario parece ser cabalmente contemporáneo.

Las personas que son contemporáneas,

No parecen ser absolutamente nada:

Son invisibles.

Susan Sontag.

¿Será el alma
Y su reminiscencia;
Un trago de corporalidad ilimitada;
Que se bebe entre bocados
De éxodo y exilio,
[Como si fueran pan y mantequilla]
Servidos en un plato
De recuerdo falso?

¿Recordaré,
Cómo volver
[O cómo llegar]
A ese Bar
De la Existencia Atemporal;
Donde las noches y los días
Pasan bajo los efectos de Coltrane,
Mientras Chet Baker,
Me embriaga
Con el vino de su voz?

Mi Quale;
Que deambula
Por alguna calle de Praga,
De Manhattan
O de París;
¿Me estará atormentando;
Por la búsqueda
[De mí misma]
O por mi abandono?

Entonces;
¿Qué pasa?
¿Por qué me siento perdida
O encontrada;
[En otra época,
Otro Cronos]
Como si estuviera buscando cosas
O buscando librarme de algo?
¿Como si estuviera abandonada
En un lugar que me parece que conozco
Pero en el que de verdad,
Nunca he estado?

Journal de l'Affair Pathologique V

"Lunes,

Todavía con un poco de sí,

Todos soñamos vivir;

Ser visibles como las ruinas de la tierra.

El corazón, acelerador de intensidad;

Late en otro sitio,

A pesar de lo que las fotografías nos dicen."

Desconocido.

¿Y si después de todo,

Me estoy haciendo un acervo inmenso;

Un mal terrible?

Un éxodo,

Que se confunde con un exilio,

Donde me arrojo a la calle;

Que no es más 

Que una liturgia de asilos.

Y así pues;

Me expulso,

Hacia donde 

No hay Tierra Prometida;

Y lo seguro;

Permanece con sabor a humo.

¿Pero qué es ésto;

Tan fácil,

Tan insulso

E inerte?

¿Y de qué va el abrir

Y cerrar

De una cortina/vida

Con peso pluma;

Tan corriente

Y tan mundana?

La Langue du Visage

Llegaste en pretérito perfecto,
Arrugaste la frente
E hiciste una mueca incómoda;
Con la comisura
Del lado izquierdo
De tus pequeños labios.
No quisiste café,
Fumaste
Y te quejaste;
Sin embargo...
Te reíste,
Me hablaste
De tu felicidad infinita
Y de aquella vez;
Que te sentiste
Completamente indestructible...
¿Y entonces?
Volvió la mueca.

Journal de l'Affair Pathologique IV

¿Y qué pasa 
Con la lluvia,
Que no cae al revés;
Como la historia?
¿Y qué con el café;
Que no se endulza
Con el pensamiento?
¿Qué pasa con la fase estética;
[De Kiekegaard]
Cuando se queda inamovible?

Que triste es la razón
Cuando es sin base,
Sin fundamento...
Y que curiosa es esta forma;
De abordar;
Sin Amor,
Y sin delicadeza;
La quintaesencia de los seres,
Que están
Sin existir.

Pero...
¿Qué puedo hacer conmigo;
Si sólo voy en prosa
Y sin musa?
¡Ay de mí,
Que me falta modestia,
Que carezco de humildad,
Que me he vuelto fría
Y a las palabras;
Les he arrebatado la piedad!

Croient

Pienso,

Que a la silenciadora de verbos

Le gusta el tequila;

Por lo feroz,

Por lo inhumano...

Pero no lo sé;

Sólo estoy especulando.

A mí me gusta el vino

Por lo tibio

Y complaciente;

Quizás,

Tanto como a él le gusta el ron

Porque fluye

O porque quema la entraña

Que procesa el recuento del tiempo.

Me separan horas de diferencia

De la cama,

Y me consterna pensar

Lo que no hago;

Al hablarle a uno

E ignorar al otro...

¿Y qué está pasando,

Qué no me pasa nada?

¡Ay silenciadora!

Si yo pudiera decirte

Que todo me da miedo...

¡Incluso hasta mi sombra!

Podría tenerte,

Como mi Guardián Verbal;

Pero quizás no se trate de tí

[Per se]

Sino de un sustento,

Una base,

Donde alguien sea Rilke 

Y yo,

La joven poeta.

28

Es un Camino Muerto;
Lo único que sé invocar
Al hablar al Vacío,
Cuando me río
Y caigo mareada
Ante una percepción equivocada;
Por estar borracha de Gramática
De intransigencia desnuda...
¡Dópame la gracia
Con tus flores verbalistas!

Me gustaría que me hablaras
De mis Palabras
Y te preguntaras;
Si realmente han visto
La Ansiedad del Escritor...
Pero te callas,
Descorchas el vino
Y el criterio hace la evidencia;
De lo poco románticos
Que son los procesos aristotélicos
Y de la carencia de sensualidad
Que tiene este aire redentor,
De la Filosofía del Amor.

Journal de l'Affair Pathologique III 

"Jueves, 

Muy tarde en la noche que no puede dar más,

Hermoso, tanto como dure el oxígeno,

Con palabras completas, perfectas,

Como si debieras vivir por siempre

Con ideas definitivas;

Sé que al amarte te haré la guerra".

Desconocido.

Algo me falta;

Quizás la noche del viernes

Me sobre...

Pero no es,

[Esta vez]

La Conciencia.

Me disuelvo inerte,

En un limbo

Que divide mi cuerpo

Del Hiperuranio.

Quizás tenga que sacudirme;

Embriagarme de Amor,

De barbarie,

Abrir o cerrar los ojos,

¡Hacer algo!

Caer al azar

En el Espacio Vacío

O cambiar de vida,

Como quien cambia de Idea,

Cuando Hegel

Esclarece todo con la Dialéctica.

Quizás me volví loca de cordura,

De manías ingenuas,

De palabras exactas,

De inercia,

De comodidad,

De calma

Y me esté sumergiendo;

En un Orden,

En un Océano de la Razón,

Que se burla de mí.

Malbec

Me reí en voz alta;
Entonces recordé
Que había estado bebiendo
Y que canté en el balcón
[A todo pulmón]
Alguna de los 90's...
Ésto de poético,
No tiene nada
Pero es cierto que Heráclito,
Se bebe la razón
Cuando las cosas cambian
Y yo derramo su vino
En mis zapatos;
En honor a eso...
Y muero de risa
Porque se ha ido,
Porque la dejó,
Porque lo dejé
Y porque estoy viva.
Salud.

Journal de l'Affair Pathologique II

Mi Conciencia dijo,
Que quería mudarse;
Pero,
¿Qué es,
[Después de todo]
Lo que quiere hacer
Y hacia dónde quiere ir?

Ontológicamente;
Ella no sabe
Y yo creo,
Que es a ahogarse en una Ola,
Colgarse como un dado
En el cuello de algún Ideal
O sacar las caspas,
Que están sobre la piel del Conejo...
Y me estoy quedando corta
De especulaciones,
Porque su giro;
Es en función de la relación In-Put/Out-Put
Que vivimos dentro de la caja de Galletas.

Mi cinismo de Diógenes;
Hizo que le quitara la tapa
Y la desnudara
Ante el Abismo de la Decisión,
De quedarse por siempre
En el Fisicalismo,
O desprenderse de mí
E irse,
De una vez por todas a Qualia.

Quiero castigarme;
Por tener que darle la razón a Parménides
Cuando habla de la permanencia
Y no del cambio de Heráclito;
Pero la verdad,
Es que estoy mareada
Con mis vueltas,
Ideas
Y venidas...
¡Y quiero sentarme,
[Con mi Conciencia]
A digerirlas!