Journal de l'Affair Pathologique V

"Lunes,

Todavía con un poco de sí,

Todos soñamos vivir;

Ser visibles como las ruinas de la tierra.

El corazón, acelerador de intensidad;

Late en otro sitio,

A pesar de lo que las fotografías nos dicen."

Desconocido.

¿Y si después de todo,

Me estoy haciendo un acervo inmenso;

Un mal terrible?

Un éxodo,

Que se confunde con un exilio,

Donde me arrojo a la calle;

Que no es más 

Que una liturgia de asilos.

Y así pues;

Me expulso,

Hacia donde 

No hay Tierra Prometida;

Y lo seguro;

Permanece con sabor a humo.

¿Pero qué es ésto;

Tan fácil,

Tan insulso

E inerte?

¿Y de qué va el abrir

Y cerrar

De una cortina/vida

Con peso pluma;

Tan corriente

Y tan mundana?