Smith

Pudo ser cualquier Smith,
O aquel Robert Smith inglés;
[Con el acento tan marcado]
Una parte de la ficción formada
Por la loca de los pájaros de papel
Y una conversación con él,
Su hermano,
Ella y su novia,
O en realidad con nadie;
Sobre si fue el primer Smith,
The Smiths
O Patti Smith;
Quienes cantaron
Acerca de un hombre encantador
Que recorrió el cielo,
Cabalgando un millón toros borrachos
Con cabezas de caballo.

Misiva

Sí Malú;
Que se suicide la poetita de mierda,
Cuando los gatos se agarren en los techos
Lanzando gritos alucinantes.
Que cargue la pipa,
El vaso
Y se tire un gatillazo de fondo;
Bailándose un rock.

Que se suicide...
Al estilo francés de Gilles Deleuze,
Sin comerse la noche carente de luna,
Con la luz encendida;
Cuando aquél París se apague
Al entrar por la ventana
Y la voz del negro Hendrix
Se pierda,
Con el aliento a cigarrillos
De la flaca ingrata del espejo.

Torsos

Vamos a caernos a tiros
Como en ese video;
Porque seguramente me manché
De alguna tiza
Y el gato tiene las patas hacia arriba,
Dentro de la pecera;
Como si estuviera muerto.
Estoy resbalando sobre la espuma
Que dejan los jabones
De un Club de la Pelea,
Porque me hago llamar Marla
Y puedo fumar como si fuera
La cafetera de la Reina Inglesa;
A-vaporeando
Y soplando
Las cuentas de las reminiscencias,
En las que caminas por mi cabeza
Con ese cuero negro en tu chaqueta
Que me pone oligofrénica,
Cuando sólo hay una estrategia en mi lienzo
Que se materializa
Con unas mancebas rayas de pintura
Y una cinta de papel.

Les Mannequins

Está ese personaje de Closer,
Cuando se apoya con los codos
Sobre la barra
Y el cabello de plástico,
Es tan naïve;
Que todo se ruboriza
En mi estómago;
Con un Jack White
Que canta sobre divorcios,
Cigarrillos
Y una fiesta,
De unos mannequins desnudándose;
Donde la nieve
De su helado de fresa,
Se escurre por mi cabeza.

Manger

¡Que va Sophia!
Te conjugaste en segunda persona
Frente al monitor,
Como otra,
Con la cara de Charlotte Free;
Porque te colgaste demasiado temprano
Al cigarrillo
Y el cabello rosado.

Te arremetiste con la altura cortada;
El metro 80 cm
Que te faltó para la gloria
Y los kilos que siempre vas a ver de más.
Te sentiste tan Pretty Vacant;
Que la mueca de perro
De un Johnny Rotten setentanizado,
Simplemente no te pudo excusar
Ni hacer justicia.

Te vaciaste
Porque la noción 
Se está ablandando sola
Y te farfullas el capricho
A ti misma
En pretérito perfecto,
Al ritmo de unas palabras inventadas;
De que algo te sobra,
Te falta
O de si no tienes de qué agarrarte.

Ficciones

Yo soy Perséfone;

La del éxodo,

Esa que más nunca quiso saber

De sí misma

Y se bebió la última gota

Que quedaba como una insurrecta,

En la botella de vino.

Perséfone

Y a veces como una Zelda Fitzgerald;

Que le grita un rock incompleto

A su París,

Propio y ecléctico.

La exiliada;

Que no se quiere acordar 

De nadie

Y se acuesta

Con la sombra apagada,

Junto a las Barbas

Y la luz que se arrastra

Por un costado de la puerta;

Se enfría bailando como un halo

Y se deshace.

Yo soy Perséfone;

La del Inframundo 

De píxeles y pieles,

Esa que colgaron

En un museo francés;

Sólo para dejarla ser eterna.

Los Fríos

Todos esos fríos de los que hablas,
Están en una banda;
Tienen tatuajes que corren por sus cuerpos,
Alcohol y agujeros.
Marihuana, ácido, sexo, marihuana;
Una rima
Y tú tan tibia bajo la manta
Que arropa el tedio de la seguridad.

Esos fríos,
Con sus ropas de colores
Y sus cabezas verdes;
Crecen calabazas naranjas
Cuando invocas ese mundo,
Por el que morirías
Para fumar lo que hay en él.
Esos fríos
Que vuelan;
Porque son hojas secas de marihuana.

Dices fríos
Y te sientes como Dylan,
Cuando quería ser un Rolling Stone;
Porque sos de otra naturaleza
Y no sabes cómo enrolar el sosiego
De esta montaña.
No serás fría
Porque aún no gozas de la libertad incondicional;
Y tu amor viene en fumadas dilettantes
De pasajes de avión a París.

Los cools,
Esos que ves a través de un magnificador,
Te hacen querer caminar con ellos;
Tan segura de ti misma
Y del premio que llevas en el bolsillo.
Anhelando entre cada patada,
Que la gente del lugar común te vea y diga:
"Ahí va una fría,
De esas a las que no les duele la cavidad del pecho,
Ni mucho menos el corazón.
Esas frías neutrales
Que saben volar
Y han aprendido a fachar lo que sienten".