Ficciones

Yo soy Perséfone;

La del éxodo,

Esa que más nunca quiso saber

De sí misma

Y se bebió la última gota

Que quedaba como una insurrecta,

En la botella de vino.

Perséfone

Y a veces como una Zelda Fitzgerald;

Que le grita un rock incompleto

A su París,

Propio y ecléctico.

La exiliada;

Que no se quiere acordar 

De nadie

Y se acuesta

Con la sombra apagada,

Junto a las Barbas

Y la luz que se arrastra

Por un costado de la puerta;

Se enfría bailando como un halo

Y se deshace.

Yo soy Perséfone;

La del Inframundo 

De píxeles y pieles,

Esa que colgaron

En un museo francés;

Sólo para dejarla ser eterna.

Los Fríos

Todos esos fríos de los que hablas,
Están en una banda;
Tienen tatuajes que corren por sus cuerpos,
Alcohol y agujeros.
Marihuana, ácido, sexo, marihuana;
Una rima
Y tú tan tibia bajo la manta
Que arropa el tedio de la seguridad.

Esos fríos,
Con sus ropas de colores
Y sus cabezas verdes;
Crecen calabazas naranjas
Cuando invocas ese mundo,
Por el que morirías
Para fumar lo que hay en él.
Esos fríos
Que vuelan;
Porque son hojas secas de marihuana.

Dices fríos
Y te sientes como Dylan,
Cuando quería ser un Rolling Stone;
Porque sos de otra naturaleza
Y no sabes cómo enrolar el sosiego
De esta montaña.
No serás fría
Porque aún no gozas de la libertad incondicional;
Y tu amor viene en fumadas dilettantes
De pasajes de avión a París.

Los cools,
Esos que ves a través de un magnificador,
Te hacen querer caminar con ellos;
Tan segura de ti misma
Y del premio que llevas en el bolsillo.
Anhelando entre cada patada,
Que la gente del lugar común te vea y diga:
"Ahí va una fría,
De esas a las que no les duele la cavidad del pecho,
Ni mucho menos el corazón.
Esas frías neutrales
Que saben volar
Y han aprendido a fachar lo que sienten".

El Fantasma de Carbón

Fumamos un poco
De esa magia deshidratada;
Estuvo helada,
Gélida como todo lo que existió
Entre nosotros y esta ciudad.
Te reíste en el buen sentido,
Como jamás te pude escuchar;
En voz tan alta
Que te colgaste de mi cuello,
Descansaste sobre mi espalda
Y dijiste algo en mi cara
Que nunca supe que fue.

Dormiste profundamente toda la noche;
Cuando despertaste bebimos café,
Y bailamos un tango
Que jamás comprendí
Como pudimos hacerlo tan bien.
Miraste al cielo;
Tomaste a tu gata,
La luna
Y regresaste al lugar
Donde están todas tus cosas preciosas.

Entonces la casa estuvo vacía
Y no te importó;
Que yo fuera una negación absoluta
Porque viniste como un pretérito perfecto,
Disfrazado de un fantasma hecho de carbón
Que nunca se quemó.

Videre Litteras

He agotado las opciones;
Ante una eminencia
Cuando el capricho se encuentra
Sentado junto los hongos
Y jugando con la oruga;
Que deletrea la letra Q.
He pensado que necesito abrir las alas
Y anudarme en la letra U,
Pararme sobre la India de la I,
Decorar el piso de un flat inglés con la forma de la E,
Rodar dentro de toda la extensión
Del rock de la R.
Meterme dentro de la O,
Como una burbuja que explota
Por un costado como la C.
Girarla y hacerla de nuevo una U,
Dormir en el llanto que deja el roll de la R.
Decir hasta la eternidad de la A
Con la boca bien abierta como Alicia.
Ronronear la R
Como el gato de Cheshire
Morder las esquinas de chocolate de la M
Y beber hasta la última E
Del café.

Inebriari

Tú más que nadie,
Más que ninguna otra persona;
Se merecía comer el asfalto,
Sentir la tierra entre los labios
Y el ardor de la felicidad ficticia
Que engendra el alcohol.
Tú más cualquier otra criatura viva;
Con tu cuerpo de esqueleto...
Porque vives vistiendo el luto,
Cargando la muerte de una soledad
Que desentierras todas las noches.
Tú infeliz;
Que dejaste que se te escapara la vida,
En los brazos de alguien que ahora sostiene
Otro cuerpo.
Tú Sophia;
Porque no podías ser de otra forma,
Servidora de tu propia miseria;
Porque sólo tú,
Lo permites.

Pistoria Pulveris

He estado pensando en colgar las flores,

De una forma

En la que no puedan despegarse

Ni verterse bajo el Sol.

Voy escapar con los tallos

A un lugar donde pueda cortarlos

Y nunca me falte;

Música en mis costillas de piano

Ni llamarme como la Ramona

A la que Dylan le decía que es una lástima

Querer ser parte de un mundo que no existe.

Me voy con mis flores

Y los corazones solitarios del Sargento Pepper;

A donde el libro con olor a queso derretido;

Pueda cantar todas sus letras

Dentro de un cuarto hecho con paredes de harina

Y la sartén de la desidia,

No gotee más,

Una mantequilla de sufrimiento impuesto;

Sin ninguna causa.

Tîbet

Tuve una inconsciencia pelirroja
Vestida de segunda persona;
En la que se empecinaron los Dandies
Con sus corbatas y pañuelos
Y me cubrieron la boca
Cuando comenzó a caer
Espuma del cielo,
Que era plateada
Y también rosa.

Después del café;
Glaceé la risa
Y recordé los tres días
Donde todo estaba hecho
De goma verde deshidratada,
Que iba a todos lados
Con las medias largas;
Escuchando una fiesta
De bananas amarillas.

Me torneé de Bowie;
Con una línea de alquitrán
Y olas naranjas en la cara;
Fui Ziggy,
Un alien
Y después el Starman.
Mezclé la división
Del ego
Y el Dios personal
Porque quise imaginarme en la Luna
Persiguiendo conejos blancos;
Teñida de púrpura
Y cubierta como un pastel
De arena dorada,
Bailando sobre una paleta de colores dopada.