La Lune, l'Orange Clignotant et                       les Filles sur le Toit

Salí al Vacío a fumar,
Cubriendo mi pecho desnudo
De una Luna azul;
Con aureola verde
Y destellos naranjas
De aviones
Que enceguecieron mis ojos.

Ante una lupa amarilla,
Puedo ver como una helada brisa
Que proviene de la distancia;
Delimita el Cronos del Kayros
Y como el abismo temporal;
Determina mi cuerpo,
Preso de mi condición;
Inherente de mi no-Universalidad.

La colores de la Luna
Amarillo bilis,
Verde melancólico,
Azul colérico;
Se me hacen amargos
Con estragos en mi estómago,
Que los reclama
Como si tuvieran sabor a sangría.

La Luna disfrazada de nubes,
Trae consigo hordas de pájaros
Que abren paso
A un metro ochenta
De columna torcida
Que no es mía.
Con sus botas;
Veo niñas caminando
Sobre el techo de vidrio
Que me advierten de no caerme
Sobre las difuntas cenizas
De mi nicotina.

Mis manos
Exiliadas de mis brazos;
Intentan enderezar
La médula prestada
De Nancy Sinatra
Con la que saltaban la cuerda.
La luna impera
Y me la quiero poner
Como un tatuaje
De anacronismo.
Románticamente;
A la Luna le gusta
Sacar maniquíes del Cronos,
Y hacerlos del Kayros.

Mecánicamente,
Ella sabe que soy muy fácil
De armar,
De amar,
De desarmar.
Nadie me conoce
Mejor que la Luna,
Que se invoca
En el cielo desierto
Y se desemboca
En mis ojos desnudos.

El Peso del Encéfalo

Que llueva,
Que llueva,
Que invoco una rayuela;
Para jugar
Con la única virgen de la cueva;
Frente a un espejo.

Los pájaros
Que cantan sobre el sauce,
Se lamentan de que esta lluvia
Me ahogue
[Incapaz de mi propia angustia]
Como a Ofelia.

Las nubes se levantan
Como saltos;
De fase en fase,
Que demarcan
Los placeres sensuales
Y la Nada.

Quiero que caiga un chaparrón
Con azúcar y turrón
Y arrastre la bruma de almidón;
¡Que sí!
¡Que no!
Que edulcore la ética
Y alimente el vértigo
De la existencia,
Que rompa los cristales
Y esclarezca la sapiencia.

Blue

Decididamente;
Me encerraré en una Villa Italiana
Y luego te llevaré a la playa...
No te diré cuando;
Pero te mostraré
Como puedo hundirme
En lo etéreo de lo Mediterráneo
Y como mi cuerpo navega
Por mi carretera favorita
Junto al mar.

Quiero que veas
Como me traga la arena
Y como me devuelve
Convertida en un caracol
Hecho de pasta intransigente.
Separaré tus cosas
De las mías;
Mis lentes,
Lejos de tu espina de pescado...
Y todas las demás
Que no conozco;
Las apartaré
De las plumas que le quité
A un cuervo francés.

Atmosphère

Virginia se me adelantó

Con el asunto del apartamento

Y la novela,

Que iban a dar lugar

Al espacio...

¡Pero que pequeña debe ser la musa!

Que no encuentro

En este cuerpo/cuarto

Que no consigue sosegar

Mi desligue

Con todos los cronotopos.

La verdad,

Es que no pertenezco

A ningún punto

De los que deberían coexistir.

No soy de Kyoto

Ni de París;

No soy ni de mí misma

Ni de la habitación de gelatina

En la que se pierden las ideas

Y las cosas.

Quizás,

¡Sólo un intento!

Por darle forma 

A la locura de la vigilia;

Me baste,

Para amueblar el apartamento

Sin edificio,

De puerta sin llave,

De biblioteca sin libros,

De cuarto sin cama,

De cama sin hombre;

De mi cara sin nombre.

PLS

Te apareces,
Cuelgas tu chaqueta al hombro
¡Y hasta se me olvida!
Tu nombre,
Si vienes de hombre
O de mujer...
Pero no te importa;
Y susurras a mi oído
Que Jesús murió
Por los pecados de alguien...
Pero no por los tuyos.
La verdad,
Es que te veo tan gris
Pero por dentro
Tan viva,
Como si estuvieras cabalgando
Con tus miles
De caballos...

Déjà Visité

Los individuos que parecen realmente excepcionales,

Dan la impresión de pertenecer a otra época.

Nadie extraordinario parece ser cabalmente contemporáneo.

Las personas que son contemporáneas,

No parecen ser absolutamente nada:

Son invisibles.

Susan Sontag.

¿Será el alma
Y su reminiscencia;
Un trago de corporalidad ilimitada;
Que se bebe entre bocados
De éxodo y exilio,
[Como si fueran pan y mantequilla]
Servidos en un plato
De recuerdo falso?

¿Recordaré,
Cómo volver
[O cómo llegar]
A ese Bar
De la Existencia Atemporal;
Donde las noches y los días
Pasan bajo los efectos de Coltrane,
Mientras Chet Baker,
Me embriaga
Con el vino de su voz?

Mi Quale;
Que deambula
Por alguna calle de Praga,
De Manhattan
O de París;
¿Me estará atormentando;
Por la búsqueda
[De mí misma]
O por mi abandono?

Entonces;
¿Qué pasa?
¿Por qué me siento perdida
O encontrada;
[En otra época,
Otro Cronos]
Como si estuviera buscando cosas
O buscando librarme de algo?
¿Como si estuviera abandonada
En un lugar que me parece que conozco
Pero en el que de verdad,
Nunca he estado?

Journal de l'Affair Pathologique V

"Lunes,

Todavía con un poco de sí,

Todos soñamos vivir;

Ser visibles como las ruinas de la tierra.

El corazón, acelerador de intensidad;

Late en otro sitio,

A pesar de lo que las fotografías nos dicen."

Desconocido.

¿Y si después de todo,

Me estoy haciendo un acervo inmenso;

Un mal terrible?

Un éxodo,

Que se confunde con un exilio,

Donde me arrojo a la calle;

Que no es más 

Que una liturgia de asilos.

Y así pues;

Me expulso,

Hacia donde 

No hay Tierra Prometida;

Y lo seguro;

Permanece con sabor a humo.

¿Pero qué es ésto;

Tan fácil,

Tan insulso

E inerte?

¿Y de qué va el abrir

Y cerrar

De una cortina/vida

Con peso pluma;

Tan corriente

Y tan mundana?