miércoles, 2 de mayo de 2012

Blue

Decididamente;
Me encerraré en una Villa Italiana
Y luego te llevaré a la playa...
No te diré cuando;
Pero te mostraré
Como puedo hundirme
En lo etéreo de lo Mediterráneo
Y como mi cuerpo navega
Por mi carretera favorita
Junto al mar.

Quiero que veas
Como me traga la arena
Y como me devuelve
Convertida en un caracol
Hecho de pasta intransigente.
Separaré tus cosas
De las mías;
Mis lentes,
Lejos de tu espina de pescado...
Y todas las demás
Que no conozco;
Las apartaré
De las plumas que le quité
A un cuervo francés.

lunes, 30 de abril de 2012

Atmosphère

Virginia se me adelantó
Con el asunto del apartamento
Y la novela,
Que iban a dar lugar
Al espacio...
¡Pero que pequeña debe ser la musa!
Que no encuentro
En este cuerpo/cuarto
Que no consigue sosegar
Mi desligue
Con todos los cronotopos.

La verdad,
Es que no pertenezco
A ningún punto
De los que deberían coexistir.
No soy de Kyoto
Ni de París;
No soy ni de mí misma
Ni de la habitación de gelatina
En la que se pierden las ideas
Y las cosas.

Quizás,
¡Sólo un intento!
Por darle forma 
A la locura de la vigilia;
Me baste,
Para amueblar el apartamento
Sin edificio,
De puerta sin llave,
De biblioteca sin libros,
De cuarto sin cama,
De cama sin hombre;
De mi cara sin nombre.


jueves, 26 de abril de 2012

PLS

Te apareces,
Cuelgas tu chaqueta al hombro
¡Y hasta se me olvida!
Tu nombre,
Si vienes de hombre
O de mujer...
Pero no te importa;
Y susurras a mi oído
Que Jesús murió
Por los pecados de alguien...
Pero no por los tuyos.
La verdad,
Es que te veo tan gris
Pero por dentro
Tan viva,
Como si estuvieras cabalgando
Con tus miles
De caballos...

miércoles, 25 de abril de 2012

Déjà Visité

Los individuos que parecen realmente excepcionales,
Dan la impresión de pertenecer a otra época.
Nadie extraordinario parece ser cabalmente contemporáneo.
Las personas que son contemporáneas,
No parecen ser absolutamente nada:
Son invisibles.
Susan Sontag.

¿Será el alma
Y su reminiscencia;
Un trago de corporalidad ilimitada;
Que se bebe entre bocados
De éxodo y exilio,
[Como si fueran pan y mantequilla]
Servidos en un plato
De recuerdo falso?

¿Recordaré,
Cómo volver
[O cómo llegar]
A ese Bar
De la Existencia Atemporal;
Donde las noches y los días
Pasan bajo los efectos de Coltrane,
Mientras Chet Baker,
Me embriaga
Con el vino de su voz?

Mi Quale;
Que deambula
Por alguna calle de Praga,
De Manhattan
O de París;
¿Me estará atormentando;
Por la búsqueda
[De mí misma]
O por mi abandono?

Entonces;
¿Qué pasa?
¿Por qué me siento perdida
O encontrada;
[En otra época,
Otro Cronos]
Como si estuviera buscando cosas
O buscando librarme de algo?
¿Como si estuviera abandonada
En un lugar que me parece que conozco
Pero en el que de verdad,
Nunca he estado?

lunes, 23 de abril de 2012

Journal de l'Affair Pathologique V

"Lunes,
Todavía con un poco de sí,
Todos soñamos vivir;
Ser visibles como las ruinas de la tierra.
El corazón, acelerador de intensidad;
Late en otro sitio,
A pesar de lo que las fotografías nos dicen."
Desconocido.

¿Y si después de todo,
Me estoy haciendo un acervo inmenso;
Un mal terrible?
Un éxodo,
Que se confunde con un exilio,
Donde me arrojo a la calle;
Que no es más 
Que una liturgia de asilos.

Y así pues;
Me expulso,
Hacia donde 
No hay Tierra Prometida;
Y lo seguro;
Permanece con sabor a humo.

¿Pero qué es ésto;
Tan fácil,
Tan insulso
E inerte?
¿Y de qué va el abrir
Y cerrar
De una cortina/vida
Con peso pluma;
Tan corriente
Y tan mundana?


viernes, 20 de abril de 2012

La Langue du Visage

Llegaste en pretérito perfecto,
Arrugaste la frente
E hiciste una mueca incómoda;
Con la comisura
Del lado izquierdo
De tus pequeños labios.
No quisiste café,
Fumaste
Y te quejaste;
Sin embargo...
Te reíste,
Me hablaste
De tu felicidad infinita
Y de aquella vez;
Que te sentiste
Completamente indestructible...
¿Y entonces?
Volvió la mueca.

jueves, 19 de abril de 2012

Journal de l'Affair Pathologique IV

¿Y qué pasa 
Con la lluvia,
Que no cae al revés;
Como la historia?
¿Y qué con el café;
Que no se endulza
Con el pensamiento?
¿Qué pasa con la fase estética;
[De Kiekegaard]
Cuando se queda inamovible?

Que triste es la razón
Cuando es sin base,
Sin fundamento...
Y que curiosa es esta forma;
De abordar;
Sin Amor,
Y sin delicadeza;
La quintaesencia de los seres,
Que están
Sin existir.

Pero...
¿Qué puedo hacer conmigo;
Si sólo voy en prosa
Y sin musa?
¡Ay de mí,
Que me falta modestia,
Que carezco de humildad,
Que me he vuelto fría
Y a las palabras;
Les he arrebatado la piedad!