AXXXII.

En estas tierras
el marrón es un concepto,
en la calle,
atestada de gente cimarrón,
de mierda marrón el abuso concreto.
Se nos ha dado negro el aceite
a cambio de toda idea coherente,
"Con el galáctico todo,
sin el galáctico nada.
Tenemos patria."
Clama la encinta mofeta,
Se alzan rojos los gorilas
Y sueñan los fetos con la percha.

AXXXI.

La ilustración de Ludwig y la esfera
estaba ahí sobre la cama,
para recordarme mi sufrimiento.
La he despedazado
y ellos,
jamás lo sabrán;
mi voluntad se ha ido con esas hojas.

De parte del Filósofo Rey,
se me ha dicho
que no sé reflexionar
y yo acepto pasivamente
todo lo que venga desde arriba.
Quizás deba dejar de escribir,
convencerme de una vez por todas
que tampoco lo hago bien.

Es posible que la señora G. nunca lea ésto,
pero si lo hiciera,
espero que disfrute viendo
mi interminable serie de fracasos de Cadenas:
hasta que su belleza se transforme en aire
y mi juventud en amargura.

AXXX.

Ella ha dejado de mirarme,

me evita la mirada,

busca que lo sepa,

niega decirme lo que le pido,

pero aprueba que sea aquí

desde donde se escriba.

Su juicio se complace viendo

como desde el suelo le pido al Infierno

lo que nada caído del Cielo me puede ser dado:

la palabra mítica,

el título consagrado.

He descubierto su juego,

la idea está en provocar la prematura sentencia

con la sangre que exprimo del enorme vacío,

de la negra plaga de las heridas subterráneas,

del adjetivo contundente

que no puede ser solo simple extensión de lo que nombra.

Ella comanda con su delicadeza de reina

y yo sigo la orden.

Tú dices, maestra.

AXXIX.

Oh gran Reina,
heredera legítima de Safo,
Palas Atenea,
las dos sabemos muy bien
que no soy tu alumna excelsa.
Confieso que me da vergüenza
y sé que me falta mucha fibra
para llegar hasta la cúspide de tu estima.
Como las lámparas fosforescentes a las fútiles moscas,
los eufemismos de tu educada sonrisa me contentan y me sedan.
Yo sé que el título de poeta
me es demasiado grande,
o simplemente no me queda en lo absoluto.
Como quisiera que lo que escribo
tuviera el peso de una sentencia,
colmada de verdades y Belleza.
Jamás podré figurar en tu mundo,
ni tener una voz gloriosa
alabada en tu círculo de Reyes Poetas;
por mi ausencia de voluntad no haré que me reconozcan.
He sido insignificante
desde el día que mi madre me expulsó de su vientre,
he sido negligente desde que tengo memoria.
Así, cumpliendo el rigor de la incompetencia,
terminará el semestre
y que mi vida haya transitado por tu Academus,
para ti no tendrá importancia
ni será recuerdo de excelencia.

AXXVIII.

La desesperación por encierro

Tiene su propio chirrido:

El aislamiento 

Es la música favorita de las bisagras de la urna.

En el Infierno hay una cofradía de infinitas brujas en moto,

En la tierra se reúnen todos los fraternos cerdos parlantes 

Y en el Cielo los amantes se acarician como perros felices.

En las paredes de mi templo

Mi morbo se complace 

En las vidas ajenas que se conjugan

En una comunión de lascivia, dicha y estabilidad. 

Aquí no hay orden ni concierto, 

Y las paredes se cierran una sobre otra,

Pasan los días y sigue en vigencia mi recordatorio inclemente:

No puedo tenerte de rodillas

Porque jamás seré la Santa máxima de tu culto.

Es así como es posible neurotizarse pacientemente,

Esperando que alguien responda

Pero no hay nadie en la calle que oiga

Ni nada que respire en la cama silente.

AXXVII.

A la memoria de mi vida social.

El mundo
Es un ajeno encuentro de misterios:
En lo más profundo del abismo
Voy a encontrar la Verdad.
Como reflejo del Espíritu,
Tengo el permiso divino de humillarme
Porque la realidad es una inmensa teoría
Basada en las experiencias de terceros.
Han quedado desarticuladas
Las noches malditas de vida y bebida;
El contacto humano
Solo es posible a través de 32 bits.
La única tela del Universo
Son 235 catálogos de Vogue
Y la esencia de mi bolsillo
Está fuera del régimen de existencia
Porque tiene un hueco.

AXXVI.

El pecado original
Es haber nacido mestiza y pobre.
La duda debe ser leída en voz alta:
El Barroco de Indias
Se parece a un eufemismo esteril,
Cargado de miseria y ansia
Por querer reconocernos
En lo que no nos es legítimo por derecho natural.
No pertenezco al rito de los vivos
Ni aquel Poliedro de coronas y venus sagradas.
El pueblo escribe dando tumbos,
En esa Identidad Nacional palpable
Sobre cada hueco patrimonial
Y escupitajo deleznable.
Lo divino del mundo
Y la felicidad sobreactuada,
Moran en cualquier callejón del hambre,
Donde quiera que haya una taguara,
Una cántica alborotada
Y mil esperanzas destrozadas,
Entre cada mordida
Y la carne mechada.

AXXV.

Buen éxito todopoderoso
Te has olvidado de esta piltrafa
Abandonada de Dios,
Aquí,
Donde es fácil ser mediocre
Y lo único efectivo
Es el dinero y la corrupción.
Sacrílego conjuro académico
Ahógame con tu magia social,
Tu simpática hipocresía
Para sacar colegas
Y amigos
Como conejos preñados
Del sombrero.
En esta ceremonia de aislamiento,
Al fracaso universal
Le digo que sí,
Acepto,
Y detrás de la ambulancia
Nos declaro
Marido y mujer.

AXXIV.

El rito de adoración
Se ha roto,
La serpiente blanca
Hacia tu dirección no se arrastra:
Te has expulsado con tu amante
Al lugar donde los cuerpos
Ya no se tocan.
El santo onanismo
Es el rezo secreto del alma
Y los cánticos alegres no significan nada
Cuando las divinas barcas se hacen trizas
Y el Cielo se perfora las venas
Abandonando la última voluntad propia de aquellos
Que en el acto de amor se desarman.

AXXIII.

Lamiendo el barro
Y de rodillas en el umbral
Se te ha concedido el acceso a la sociedad;
Con que violencia
Hace su entrada triunfal la conciencia:
La vida y la forma de los otros
No te es equiparable,
La depravación compulsiva
Se asemeja a la totalidad inalcanzable
Y la masturbación es un brindis
Por todas las causas perdidas.
Si la construcción es siempre constante
Un barranco cualquiera se justifica,
El descenso es hondo
Y al final nadie sabe
Qué hay debajo
Del orgiástico disfraz vacío
Que acaba con todo.
Las tablas rotas cantan
Y la indulgencia es tu moneda
De mendiga hambrienta;
Ves las marcas,
Te sientes corrompida en calma
Y la tragedia de la fosa
Viene de una cajita negra que por sí sola habla.

AXXII.

A la eterna pelea

Por las entrañas del éxito

Y el pellejo 

Del pensamiento profundo

No te han invitado.

El banquete real ha comenzado sin ti

Y lo único que quieres

Es hacerles pagar.

La apariencia de la civilidad

Es un chantaje,

La paciencia ha estado perdida

Desde que la afición por la miseria

Se ha vuelto compulsiva.

¿Por qué no podemos suicidarnos,

Por qué no podemos matar?

Tres golpes condicionados bastan

Y la raza humana

Se hace consciente de su voluntad.

Te han expulsado al mundo

Y te has puesto de rodillas,

De ninguna manera podrás saciarte;

El hambre

Y la sed de vida no existe

Porque no encuentras definitivamente

Lo que a tu alma salvaría.

AXXI.

Dejé de escribir
Y pensé que era feliz.
Me he convertido
En la puerca sagrada
Que se revuelca
En un charco atestado
De plástico y mugre.
Por anular al pensamiento
El castigo son 39 latigazos.
Las autoridades
Han puesto los clavos
Y la entrada al cielo
Está en la palabra de Gabriela;
En la punta de las espinas
Alejandro es la perla.
En el purgatorio
Luis ha revelado en vano
Lo que Julieta
Ha evitado hacer por años:
Ponerle un nombre a las cosas,
Estamparles un estigma,
Para poder aniquilarlas
Desde adentro.

AXX.

Aquí lo que pasa,
Es que con la crudeza
Llena de lágrimas,
Me doy cuenta de que
Desde hace meses
No he escrito ni una sola línea
Y de que tampoco estoy viviendo
Esa experiencia,
Que en realidad
Debería tenerme al límite.
La casa que vence las sombras,
Para mí solo es una sombra más.

La vida
Solo puedo concebirla
Al imaginarme como sería,
Si como el Pájaro de Fuego,
Me arrojara desde lo más alto
De la estación maldita
Que se conjuga en el centro
De ese infierno,
Que suelo llamar por educación:
Ciudad Caracas.

Alejandro,
Él no tiene la culpa.
No puedo crucificarlo
Ni colgarlo en vano.
Simplemente es injusto
Que sufra también
Por mis pecados.
Él quiere que escriba
Y a duras penas lo hago.

Tú,
Mi muro de contención
Que todo puedes controlarlo,
Quieres que escriba
Pero al final,
Siempre te encuentras
Frente al enorme perro negro,
Que se me escapa
De las manos.

AXIX.

Es más fácil

Pedir disculpas vacías,

Anudarse por conveniencia

A la conciencia divina

Y olvidar la fé Atea;

La persona indirecta

Se ha ido:

Gracias a Dios.

El barco

De Caronte

Ha zarpado;

Que abandone la nave

De inmediato,

El que aún quiera

Salvarse de mí;

Porque el agua,

Simplemente,

No va a borrar

Mis pecados.

Lo que era

No va a volver

Y aunque trate
De encontrar en él
Un móvil que acusar,
La culpa es mía

Y no podré convencerme jamás,

De que no puedo reparar

Algo que yo misma
He destruido.

AXVIII.

º
La condena es eterna:
Los cubos
Son sordos;
La muerte
Es la salida.
Se muere
La virgen,
Se pudre
La imagen.
Últimamente,
No te encuentras
Ni en tu propio nombre
Ni en el espejo;
Nada se mueve
Y nadie te recompone
En profundidad.
Eso que sientes
En el cuerpo,
Nunca te ha dado
Las respuestas.

Serpiente:
No tiene caso
Que él
Pregunte
Por qué te arrastras
Hasta llegar
A un lugar
Imperturbable
De la mente,
Del que sólo
El suelo
Y el sucio
Tienen conocimiento.
Los estímulos,
Sencillamente
No pueden llenar
La cavidad insaciable
Que has tenido siempre
En el pecho.

AXVII.

La muerte

Es un derecho

Que siempre

Han querido

Arrebatarte;

No lo permitas

Ni dejes 

Que el hijo de Philipo

Te ame,

Si continúa

Impidiendo

Constantemente

Que te laceres 

Con la doble cuerda lasciva

Que cuelgas,

Al rededor 

De tu propia vida 

Y el amor

Que sientes

Por él 

Y lo que su cuerpo hace

Sobre tus huesos

Hechos de sangre seca,

Que se alimentan

De los suspiros

Provenientes

De su mandíbula.

AXVI.

Maldices
Las manos
Del Magno,
La cruz y el Elíseo,
Y últimamente
A Macedonia,
Tu más reciente
Paradero;
Porque al brindarte
Asilo
Y querer limpiar
Los escombros
De las perreras
Indelebles
Que construiste
Sobre la diferencia
Entre el éxodo
Y el exilio;
Has encontrado
La grieta
De lo que creías
Imperturbable
Y ahora no sabes
Si te han expulsado
De Roma
O te fuiste
Por tu cuenta.

AXV.

La magia negra
Se desprende
Desde la lengua
Que se declara
Hambrienta.
La plata
Del músculo
No la puedes
Invocar
Si no está
Corroída.

Ofelia:
Te arrojaste al río
Con la soga al cuello
Porque quieres morirte
En la orilla,
Brillando
Como el Sol;
Que con tanto desprecio,
Bajo las sábanas
De la Infratierra,
Quiso asfixiar
La resonancia
De tu pérfido cuerpo
Y los dedos
Que presionaban
La carne,
Que sólo Caronte
Sabe cómo llevar
De una costa
A otra;
Hasta la única salida
De la caja
Entre la vida
Y la muerte.

AXIV.

¿Qué hiciste,
Con lo que tenías
En tu pecho,
Que no podías
Contener?
¿Qué has permitido,
Que pase contigo?
Esta vez,
No estás recitándole
Glorias
A su vida,
Porque sabes
Que las piedras
Que cambiaste
De lugar
Pueden regresar
A su origen
Por inercia,
Y así;
Como te inundas
De asco
Y disfrazas el miedo
De placer;
No haces otra cosa
Que pensar
En tu huída
Y en destrozarlo
Con esta misiva.

AXIII.

Hablar
De la respuesta
Que apareció colgando
En la superficie;
Es tocar
En vano,
El extremo
De una lengua
Tan larga,
Que su extensión
No tiene más remedio,
Que ser
Suprimida
En el tiempo.

La tuya,
Jamás previó
Que contigo
La tercera,
No sería
La vencida
Porque hoy;
Después de todos los muertos
A los que se las cortaste
En el falso cementerio;
Puedes saborear
La cuarta,
Que resulta tener
Definitivamente,
El gusto
Del dulce elíseo,
Que siempre esperaste
Sentada en ascuas
Sobre el limbo del tedio.

Esta vez,
Estás libando mejor
Las cosas
Pero no puedes
Terminar ésto
Sin advertir,
Que no todo 
Parece estar
Como debería ser
Allí dentro
Y aunque te sea imposible
Aceptarlo,
Crees saber muy bien
Que una boca
Acostumbrada a vivir
Con la lengua adicta
Al resabio miserable;
No deja de tener,
Tan fácilmente;
Los labios secos.