Carta a Kurt Cobain: Ensalada de Rata.

Mi letra es horrible, imagina que bebes café, vino y fumas y luego escribes...

Inconformismo. Escribo desde lo más decadente y dependiente de mi cerebro.
Tengo típicas anécdotas conductistas que pronto desperdiciaré en una banda. Carta a Kurt Cobain:
Luego de ver un programa en Mtv (Mierda Tv) acerca de la vida de Courtney Love y llorar como una maldita loca, me doy cuenta que vivo metida de cabeza en las vidas del rock y esa no es mi realidad. Me duele tu vida y te considero un gilipollas, el más grande de todos los estupidos suicidas. Entiendo tu depresión y el maldito egoísmo que te dominó al tener el impulso de matarte. Lo sé, porque yo lo he intentado. Cuando lo haces sientes que eres tu solo en el mundo y al final no es así. Tu tenias a Courtney, a Frances y a una legión de enfermizos fans. Cuando yo lo intente tenia a mi familia y a unos pocos amigos quemados. Por suerte, fallé. Debí poner la hojilla en otro lado y no en la grasa del brazo. No, esto no es ser emo. Un emo no escucha a Pantera, Megadeth, Venom, Slayer, etc. Son los conflictos de una persona autodestructiva, irónica y ultrajada. Más alla de todas las cosas, vale la pena vivir. Quizas ahora me sienta inutil y fea, pero puede que en unos años más todo cambie, no lo se. No viví en los 90, digo nací en 1995, 5 años después del impacto de Nirvana y un año luego de tu muerte. Nunca conocí directamente lo que fue el dolor de tu partida. Llore hace unos meses por la muerte de Ronnie James Dio; no lloré a Jim Morrison, a Janis Joplin ni a Jimi Hendrix porque lamentablemente nací 25 años después. Uy pésimo. Muy en el fondo me siento como Patti Smith: transtornada y escribiendole a gente que no existe. Ella al igual que yo, le escribía a Rimbaud, a Jim Morrison, Bon Scott, Janis Joplin, Brian Jones, Chuck Schuldiner, Oscar Wilde, Dimebag Darrell, Cliff Burton, etc. Gente muerta, grande pero muerta. Como todos: muertos vivos en el espiritu de la gente.