Meritavano

La Big Texas Radio
Que se sintonizó,
Ha dictaminado
Que agosto no existirá
Y la rabia
Se engendrará por dentro;
Como una Marguerite Duras
A la que se le acabaron
Las palabras
Con ganas de seguir;
Porque el verbo contaminado
Que está maldito de amor,
Tarda tanto en curarse;
Que la vida
Se cansa de esperar
Y el corazón;
Simplemente se gangrena.

El Bluesy Slow
Del Big Beat;
Ha cantado
Que un mes así,
Jamás ha existido
Ni tendrá carne propia
En ésta ciudad;
Porque cuando se ha dicho
Estoy bien,
En realidad
Siempre ha sido
Una palabra muy escasa;
Con fines de ocultar muchas notas.

Los largos dedos de Manzarek
Se han invocado,
Como esa gente extraña
Que vive en el Bosque de Azufre,
Dentro de casas nasales
Con bustos de Morrison;
Para hacerme nevar
Todos los maleficios aprendidos,
Que se beberán del mapa
De la Nada,
Como la arena
De un desierto egipcio
Repartido;
Con las otras 9 vidas radiales
Y los septiembres
Que no envidien la paz
De los muertos
En otras emisoras.

El Nódulo

El tumor del humor

Dejó varios mensajes 

En el aparato de Vodafone;

Transfiriendo

La fiera universal

De la vista gorda estructural

Por el cable del teléfono;

Con esa voz 

De malformación jodida,

Capaz de borrar la fé

En la medicina 

Y la comida.

Se adjudicó 

Unas cuantas astillas neuronales

Al cuerpo,

Y le dijo

[Sin nada por dentro]

Que nunca ha sido bonita sin maquillaje

Y que habla demasiado

De un París

Al que se irá a vivir 

Con sus cigarrillos,

Donde encontrará un intelectual

Con el cual pueda pasar los días

Delgada

Y borracha de alegría.

El nódulo de la ocurrencia 

Siempre ha sabido;

Que ella no ve que está muy flaca,

Que no sabe nada de hombres

Ni de las mentiras;  

Que suelen aparecer

Después de hacer el amor,

Y que se suicidará

En un poema,

Como el deseo

De los hombres;

Al darse cuenta 

De que no es como las mujeres corrientes

Porque carece de los estándares 

Que ellas caracterizan 

Como un arte exclusivo,

Para la seducción

De la masculinidad.

Los Hombres del Blues

Los hombres del Blues
Contaban los pasos,
Sobre las serpientes del desierto;
Levantando escorpiones
De la arena,
Con el ritmo de sus pies
Y la pena que arrastraban
Las guitarras,
Con sus almas malditas.

Cuando llegaban
Al corazón de la Nada,
Los caballos anacronistas
Comenzaban a correr
Hacia un sendero
Que los convertía en ponies;
Entonces Bob D. apareció
Y me dijo,
Que quería montar
A todas las hembras
Que mascaran tabaco,
Porque recordó la historia
De un hombre;
Que murió por fumar
Después de beber gasolina,
De los pechos de su mujer.

Hazlo;
Le dije a la sombra de B.
Cuando su cigarrillo tocó
Los labios de la tierra,
Al caer al suelo
Con el encendedor.
Hazlo,
Porque estás solo,
Como las mujeres
De los hombres del Blues
Y tu fuego no va a subir
En la boca de ninguna.

Cuatro

Las cuatro paredes

Hablan entre ellas

Porque están desgarbadas;

Y las condené a una hilacha

De cuatro cuerdas,

Para desgarrarme la ropa

Y quemarlas;

Con todo lo que me quedó por dentro.

Se desguarnecen 

Porque sólo ellas saben

Que si alguien se suicida de noche,

Muere 

Con los ojos cuadrados

Y la ficción,

Que deja el hongo de la bomba;

Como el sonido 

De cuatro revoluciones por minuto

Que hace un molinete roto.

Minas

En el espejo

Coexisten 

Esos monólogos interminables

Con esa flaca;

Que se te aparece

Por la espalda

Y se arrodilla

Hasta llegar a la ventana del Ford

Para escucharte hablar,

Cuando puede venir de cualquier lugar;

De España

Por las noches,

De Francia 

En la mañana

Y en la tarde;

De su casa.

¡Ay de la flaca!

Grita el cielo nocturno

En esas Minas;

Porque ella siempre va

Como si estuviera fuera de sí,

Con la ropita compuesta

Y la trenza de lado;

Dejando la vida
En cada cigarro

Y su Joie de Vivre

Escapándose en cada risa,

Aunque parezca prestada.

Vorágine

Flaca escucha,
Sonoriza esa del espejo,
Que todo el peso
Que tiene por dentro
Esa palabra,
Vorágine;
Viene con la forma
De los dientes punzantes
De un lagarto.

Flaca,
Me dice;
Sos una volátil,
Una vertiente.
Vorágine
Y no podés querer
Hablar de pronto
En una jerga extranjera,
Como si fueras
Una Julio Cortázar cualquiera
Y no se te banque
La ficción que remembras
Todo el tiempo,
Que te cae encima.

Un susurro;
Flaca;
Y aquélla despinta la colilla,
Para entromparse con algo;
Apagar la luz
Y perder el hilo del discurso,
Como si fuese una grosería.

Smith

Pudo ser cualquier Smith,
O aquel Robert Smith inglés;
[Con el acento tan marcado]
Una parte de la ficción formada
Por la loca de los pájaros de papel
Y una conversación con él,
Su hermano,
Ella y su novia,
O en realidad con nadie;
Sobre si fue el primer Smith,
The Smiths
O Patti Smith;
Quienes cantaron
Acerca de un hombre encantador
Que recorrió el cielo,
Cabalgando un millón toros borrachos
Con cabezas de caballo.