Cosmopolis

Estas flores me las fumo sola.

Quizás, si florecen otras

En otro momento;

Tendré alguien con quien compartirlas

Pero estar acá me mata,

Consciente, inconsciente.

Si me enveneno sola,

Digo adiós.

Desconocido

El círculo se está cerrando

Justo cuando es tiempo

De volver a componerse

Como persona;

Arrancar las páginas

De la pared

Y la inanidad de las cosas.

¿Te imaginas?

Una Ciudad del Cosmos

Donde todo se conjuga

Sin nombre y sin casco;

Como un compás

Que se abre y cierra

Ante la vida,

Y donde el sabor del tabaco

Canta;

Lo diferente que debe ser

La pertenencia en otro lugar,

Un Old Fashioned de Jazz,

La luz de Manhattan

Y Coney Island de noche.

En el fondo del vaso;

Cosmopolis

Es un ritmo de piano

Dopado por la televisión

Y el alimento de la culpa;

De los grandes ojos

Y los escasos kilogramos

Que se reflejan en el vidrio

Al hacerse presentes

Para la fantasía Cosmopolita

Cuando todo se haya extinguido.

El Lado Seguro

Es una placenta
Que trasciende
Y las circunstancias
Siguen  apostando por lo típico;
Frecuentando las mismas gentes,
Los mismos cafés,
Leyendo los mismos libros,
Usando la misma cantidad de azúcar;
Fumando el mismo número de cigarrillos.

La verdad
Es que al mirar la ventana del cambio,
Cada nuevo
Y pequeño aspecto;
Me aterra
¡Y huyo!
Lejos de los bordes,
Hacia lo seguro;
Donde lo conocido
Siempre es cómodo
Y lo demás:
Insustancial, endeble,
Plástico y frió.

Es cierto
Y confieso,
Que siento pánico
Al abrir mis sábanas vacías
Y no encontrarme
Con alguna ramita que me sostenga
En Este lado del nido;
Donde nada debería moverse.

N. y París

La vida me miró al espejo,
Se sentó en la cama,
Se quitó el sweater;
Lo lanzó al suelo
Y habló de retomarse
Por los cuernos;
Soltar la cuerda
E irse lejos.

Vida, 
Tú no sabes lo que dices,
Le dije;
Jurándole que yo aprendería a quererme,
Sin importar donde estuviera
Y que la realidad
Podría hacerme pertenecer a algo.

Encendió un cigarrillo
E hizo planes,
Para hacernos recomenzar
Como una sola cosa;
Irnos a Francia
Y comprar el apartamento
En alguna Rue a las orillas del Río.

Vida por si misma,
Al abrir los ojos
Y desayunar pain grillé
Mirando por la ventana
Fumando Gauloises,
Viendo como todo queda
Tan cómodo y a gusto;
Recordando entre las lagrimas,
Que N. nos dijo al oído
Que no dejáramos nunca 
Que nadie nos hiciera daño.

Fête

Los sucesos fragmentados;
Caen como una película,
Sobre el suelo
De quien se fumaba un Prodigio
Y arrebataba sangre
Que bailaba en el pecho.

Que poco poético;
El cabello rosado
Y las medias dinosaurio;
Borrachas de éxtasis
Y de luces blancas
Que se fraccionaron en los ojos.

Cae sobre la grama,
La gente que atrapa las palabras;
Que escupen
Un desdén estupefaciente
Y un deseo de ir más allá
De la vida cenicera
Que se escurre entre los dedos.

Que buena la fiesta,
Que buena la música,
Los vasos embarazados
De ron y Cola;
Los clicks hechos
De carne y hueso
Y las nuevas puertas por abrir.

La Ciudad

¿Y qué;

Si te dijera

Que voy a huir

Como los pájaros

Y que me voy a soltar las alas,

Del yugo 

Que acarrea la miseria,

De tu indiferencia?

No sé,

Cuantas veces te he dicho

Que no pertenezco

A esta jaula que llamas casa,

Que tú ni nada me pertenece

Y que me iré

Ardiendo;

Como un Fénix de rabia,

Con vuelo empecinado

Hacia la Ciudad

Donde todo está podrido.

¡Ay de mí,

Con la forma

En la que me recibe!

Violenta

Y amarga

Pero me sosiega

Y me abraza,

Como jamás

Hubieras podido hacerlo.

Es esta Ciudad;

Con sus nubes de papel

Y sus senos de montaña,

Que me urden en su pecho.

Con su boca de alquitrán

Que hace mi nido

En las salidas del Metro.

Con sus torres grises

Y triste: el cielo.

Esta Ciudad;

Es la única que carga

Mi salvación

Y su sangre.

Esta Ciudad;

Es la única que no te tiene

Y que me calma;

Por eso, 

No me saludes en la calle

Con tus veintisiete caras

Ni me hagas pensarte;

Porque es ella,

Quien me da todo

Lo que jamás has podido darme.

DNA

Estas raíces
Que duelen,
Que arden,
Son las que cargo;
Que me arrastran,
Que me hacen ser
Lo que soy.
A estas raíces,
Le digo;
Que no puedo querer
Ni puedo agradecer
Otra cosa;
Más de lo que son.
Ellas;
Son las que me explican
El porqué de lo que llevo,
Y lo que significo...

La Moneda 55

Los cuerpos que danzan
En el Inconsciente
Tienen sobre sus cabezas
Cajas;
De las que arrojan monedas.
Quieres una,
Pero no cualquiera;
El cincuenta de todas,
Por un cincuenta y cinco.
Las adversidades
Van abriendo surcos
Por debajo de los lentes;
Haciendo que todo ruede
[Incluso la Moneda]
Por su propio peso;
Hacia el final del recorrido,
Donde los tensos dedos
La hacen caer;
Dentro de mis calzas.