AXXIX.

Oh gran Reina,
heredera legítima de Safo,
Palas Atenea,
las dos sabemos muy bien
que no soy tu alumna excelsa.
Confieso que me da vergüenza
y sé que me falta mucha fibra
para llegar hasta la cúspide de tu estima.
Como las lámparas fosforescentes a las fútiles moscas,
los eufemismos de tu educada sonrisa me contentan y me sedan.
Yo sé que el título de poeta
me es demasiado grande,
o simplemente no me queda en lo absoluto.
Como quisiera que lo que escribo
tuviera el peso de una sentencia,
colmada de verdades y Belleza.
Jamás podré figurar en tu mundo,
ni tener una voz gloriosa
alabada en tu círculo de Reyes Poetas;
por mi ausencia de voluntad no haré que me reconozcan.
He sido insignificante
desde el día que mi madre me expulsó de su vientre,
he sido negligente desde que tengo memoria.
Así, cumpliendo el rigor de la incompetencia,
terminará el semestre
y que mi vida haya transitado por tu Academus,
para ti no tendrá importancia
ni será recuerdo de excelencia.

AXXVIII.

La desesperación por encierro

Tiene su propio chirrido:

El aislamiento 

Es la música favorita de las bisagras de la urna.

En el Infierno hay una cofradía de infinitas brujas en moto,

En la tierra se reúnen todos los fraternos cerdos parlantes 

Y en el Cielo los amantes se acarician como perros felices.

En las paredes de mi templo

Mi morbo se complace 

En las vidas ajenas que se conjugan

En una comunión de lascivia, dicha y estabilidad. 

Aquí no hay orden ni concierto, 

Y las paredes se cierran una sobre otra,

Pasan los días y sigue en vigencia mi recordatorio inclemente:

No puedo tenerte de rodillas

Porque jamás seré la Santa máxima de tu culto.

Es así como es posible neurotizarse pacientemente,

Esperando que alguien responda

Pero no hay nadie en la calle que oiga

Ni nada que respire en la cama silente.

AXXVII.

A la memoria de mi vida social.

El mundo
Es un ajeno encuentro de misterios:
En lo más profundo del abismo
Voy a encontrar la Verdad.
Como reflejo del Espíritu,
Tengo el permiso divino de humillarme
Porque la realidad es una inmensa teoría
Basada en las experiencias de terceros.
Han quedado desarticuladas
Las noches malditas de vida y bebida;
El contacto humano
Solo es posible a través de 32 bits.
La única tela del Universo
Son 235 catálogos de Vogue
Y la esencia de mi bolsillo
Está fuera del régimen de existencia
Porque tiene un hueco.

AXXVI.

El pecado original
Es haber nacido mestiza y pobre.
La duda debe ser leída en voz alta:
El Barroco de Indias
Se parece a un eufemismo esteril,
Cargado de miseria y ansia
Por querer reconocernos
En lo que no nos es legítimo por derecho natural.
No pertenezco al rito de los vivos
Ni aquel Poliedro de coronas y venus sagradas.
El pueblo escribe dando tumbos,
En esa Identidad Nacional palpable
Sobre cada hueco patrimonial
Y escupitajo deleznable.
Lo divino del mundo
Y la felicidad sobreactuada,
Moran en cualquier callejón del hambre,
Donde quiera que haya una taguara,
Una cántica alborotada
Y mil esperanzas destrozadas,
Entre cada mordida
Y la carne mechada.

AXXV.

Buen éxito todopoderoso
Te has olvidado de esta piltrafa
Abandonada de Dios,
Aquí,
Donde es fácil ser mediocre
Y lo único efectivo
Es el dinero y la corrupción.
Sacrílego conjuro académico
Ahógame con tu magia social,
Tu simpática hipocresía
Para sacar colegas
Y amigos
Como conejos preñados
Del sombrero.
En esta ceremonia de aislamiento,
Al fracaso universal
Le digo que sí,
Acepto,
Y detrás de la ambulancia
Nos declaro
Marido y mujer.

AXXIV.

El rito de adoración
Se ha roto,
La serpiente blanca
Hacia tu dirección no se arrastra:
Te has expulsado con tu amante
Al lugar donde los cuerpos
Ya no se tocan.
El santo onanismo
Es el rezo secreto del alma
Y los cánticos alegres no significan nada
Cuando las divinas barcas se hacen trizas
Y el Cielo se perfora las venas
Abandonando la última voluntad propia de aquellos
Que en el acto de amor se desarman.

AXXIII.

Lamiendo el barro
Y de rodillas en el umbral
Se te ha concedido el acceso a la sociedad;
Con que violencia
Hace su entrada triunfal la conciencia:
La vida y la forma de los otros
No te es equiparable,
La depravación compulsiva
Se asemeja a la totalidad inalcanzable
Y la masturbación es un brindis
Por todas las causas perdidas.
Si la construcción es siempre constante
Un barranco cualquiera se justifica,
El descenso es hondo
Y al final nadie sabe
Qué hay debajo
Del orgiástico disfraz vacío
Que acaba con todo.
Las tablas rotas cantan
Y la indulgencia es tu moneda
De mendiga hambrienta;
Ves las marcas,
Te sientes corrompida en calma
Y la tragedia de la fosa
Viene de una cajita negra que por sí sola habla.