G.

Pauvre fille riche
Qui ont envoyé
À Paris
Et s'a mangé
Le monde.
¿Et à toi;
De quoi te sers
Parler 3 langues
Et te sentir
Comme si fusses
De celles
Qui contractent
Les gorges,
Avec des cigarettes
Bandants
D'envie?;
Détruisant
Ton charme,
Au accepter
Que celui-là
Qui souhaites
Est trop loin
Pour toi.

II.

El gato

De Holly Golightly

No ha dejado

De amenazar

Con suicidarse;

¿Pero a quién

Y con qué finalidad?

Las latas

De comida;

Tienen años

Estando vacías

Y el péndulo 

Del reloj,

Que persigue inútil;

Se parece

Cada día más,

A una navaja.

I.

Es cierto
Que existe gente
Flotando en la mitad;
Que no sabe
Cual es el sabor
De la miseria
De estar solo.
Padecer
De permanente sed,
Es un hábito
Que sé,
Que no he podido dejar;
Porque tengo que quemarme
La boca,
Con cualquier agua caída;
Para ver si todavía
Sigue viva.

Es probable
Que no sepas,
Que las gargantas
Que no han sido abandonadas;
Jamás han podido secarse
Porque a la soledad,
Le encanta
Servir trampas,
A aquellas vestidas
De islas áridas.
Tocar el fondo,
Es mojar;
Un dique
Que me gusta
Imaginar
Muerto,
Porque del otro lado;
Guardo,
Todos los ríos
Que no me puedo tomar.

XIII.

París
Siempre supo
Como tragarse
A los débiles
Y tú
Sucumbiste.
Sentiste
La necesidad
De provocarlo;
Te mordió
Y se dejó caer;
Ante lo venenosa
Y encantadora
Que podías ser.

Le dijiste
Que querías
Que fueran otros
Cuando te entregabas
Con tus labios
Como Judas;
Quitándote
La piel,
Como una manzana
Aunque tu deseo
Estuviera lleno
De mentiras.

XII.

Repudiaste
La mano de Dios
Cuando quiso salvarte.
¿Qué sabe él,
Ni tú,
Del amor
Y mucho menos,
De hacerlo?
Si nunca has sido
La mujer de nadie
Y el término
En sí mismo,
Te queda inmenso.

Tu vida
Es cada día
Más callada
Y se parece
A la de un ratón
Que saborea
Cristales venenosos;
Escondido
Debajo de una mesa
En la cual
La muerte;
Lo espera
Con los labios abiertos
Para masticarlo
Lentamente,
Con cada uno
De sus dientes.

XI.

El padre
Aseguró
Que tu vida
Está incompleta
Y te comparó
Con la oscuridad;
Pura
Y sublime;
Como una sirena
De Ulises;
Que se ata al mástil
Para ahogarse
Con su propio canto.

Estás ebria
De amar
Como el azúcar
Pero nunca has sido
De las borrachas
Felices
Y recibiste
El cuerpo de papel
De Cecilia,
Cuando el tuyo;
Era lo más parecido
A una taza rota;
Con una grieta
Tan grande
Que solo
Se te ocurrió
Llenarla
De vino.

Fk.

Jamás

Tuviste 

El canario

Y aún así,

Lo quisiste colgar

Para que fuera

Cuervo.

Tu cuerpo

Está vestido

De santo

Y su importancia

Para aquel muerto;

Siempre ha sido

Inexistente.

¿Cuántos más

De tus encantos,

Podrías torturar?

Arrancándoles

La gracia

Con la misma pregunta,

De por qué

Estás sola

Desde hace 

Tanto tiempo;

Y tu belleza 

Sigue intacta;

Siendo el agua 

Que es rechazada

Por cualquier forma

De vida.