Ambivalencia

Te gusta vestirte
Con la palabra ambivalencia
Y sentir
Pequeños cúmulos de placer
Al encender un cigarrillo;
Porque no has estado bien
Y te dejas caer al suelo;
Para preguntarte,
Qué eso de vivir plenamente;
Que parecen tener todos
A tu alrededor.

La verdad
De estos días;
Es que prefieres inventar excusas
Para quedarte en casa
Dejando que la vida se te escape
Frente al monitor,
Con la cabeza como un revólver
Y los pulmones
Siendo una bomba de tiempo;
Porque en el fondo,
Sólo tú sabes
Que jamás has estado
En el mejor momento de algo
Y por eso no entiendes
Lo que Plenitud,
Realmente significa.

Icónica

Reproduces el Doolittle
Porque no tienes mucho que desear.
El Germánico dice que sos
De esas negativas;
Que dan un paso en falso,
Ante el fin del mundo
Y viven con miedo
De no poder bajarse de una rueda,
Que no para de subir
Y bajar.

Enciendes un cigarrillo
Y te sientas en la oscuridad,
A preguntarte por qué
Se pierden las cosas
En el bosque.
Aún no entiendes;
Por qué no está Charlie,
Ni aquél que se fué
Sin ninguna explicación,
Y eso te mata por dentro.

Poltergeist

Te ha parecido ver fantasmas;
De esos que andan por la casa
Desnudos y a rastras,
Con los ecos que dejan
Unos Dead Weather
Y la ropa
Que muere arrugada
Sobre la cama sin sábanas.

Los fantasmas;
Son de aquellos
Con los nombres bíblicos,
Que te profanan las palabras
En un colchón
Más suave que la arena
Y más espesa que la espuma
Que deja una espalda
Contra la marea.

Un espectro;
Y bebes para caer,
Porque estás cansada
De ver sombras
Y no poder ahogarte en el mar,
Porque nada te puede descarnar el cuerpo;
Aunque te resuene
Como una distorsión eléctrica
Y al final de la cabeza
Estén vacías 14 latas
De cerveza.

A.XVII

Pregúntale al Germánico
Si puedes abrir ese cajón de su vida;
Donde tiene escondida
A la que no va a volver;
Y empezar a bailar callada
Con la camisa de Joey Ramone
Que imaginas sobre el pecho;
Como papeles de chicle
Y los ojos sin lentes;
Sobre la voz de una Juliana cualquiera,
Que suena como una crema
En los oídos sumergidos
En excusas;
Que transmutan
Del pastel de Electro francés
De unos tal Justice,
Que germinan  in vitro;
A la montaña de miedo
Que le tienes a involucrarte
Con quien-sea.

¿Qué hay en Groenlandia?

El Diario de la Tercera Conciencia;
Comenzó de nuevo
Del otro lado del océano
Y se trajo consigo
La voz borracha
De otra persona;
Que cantaba que las drogas no funcionan
Desde ese televisor de Florencia
Y que quería aterrizar sobre el quiosco de cigarrillos
Volando desde la ventana
Del cuarto de Venecia.

La voz borracha
Que viene sin aparador;
Es de esas que sabe
Que si Sophia cierra los ojos,
Se pierde de vista
Entre tantas nimiedades;
Como el color de las cortinas,
El sonido del encendedor de Claudia,
Las botellas de cerveza vacías
O esa canción de The Radio Dept;
Que empuja hacia atrás
La noción del tiempo.

Sobre el cenicero
Cae la capa de incoherencias
Como la comida de la cena
O una U.R.A Fever
De café frío
Que se atascó en el teléfono
Cuando se le olvidó como escribir
[Aunque se conociera todas las letras de memoria]
Y el enrolado se le viniera encima
Como una sordera de vidrio caliente
Derritiendo imágenes que explotan
Una adentro de otra.

Écrire

Julieta dijo
¿Y por qué no?
Cuando negué
[Acceder]
Cerrar la boca
O atar las manos;
Los cabos de la cabeza
Y lidiar la batalla
Con la masa
De las tiras rosadas,
Sin preguntar por qué
No voy a escribir;
Cuando el vórtice de las palabras
Es tan grande,
Que hasta Marguerite
Se confunde en francés;
Por cambiarle de tema
Con las líneas
Del azar.

Me traiciono;
Convenciéndome
Que me puedo callar
Unos días
E irme del lugar;
Imaginando que el piano
Cae pesado
Sobre agosto
Y que Lorca,
Se pasea por el cuarto
Hablando
De un fantástico lucero
Pero en la cabeza,
Se me quiebran las abejas
Del florero de mentira,
Como en esa canción
De Fiona;
En la que las cosas bailan
En la pelea
De renunciar a la trituradora
Y hacerle un hueco
Al corazón,
Por un rato.

Meritavano

La Big Texas Radio
Que se sintonizó,
Ha dictaminado
Que agosto no existirá
Y la rabia
Se engendrará por dentro;
Como una Marguerite Duras
A la que se le acabaron
Las palabras
Con ganas de seguir;
Porque el verbo contaminado
Que está maldito de amor,
Tarda tanto en curarse;
Que la vida
Se cansa de esperar
Y el corazón;
Simplemente se gangrena.

El Bluesy Slow
Del Big Beat;
Ha cantado
Que un mes así,
Jamás ha existido
Ni tendrá carne propia
En ésta ciudad;
Porque cuando se ha dicho
Estoy bien,
En realidad
Siempre ha sido
Una palabra muy escasa;
Con fines de ocultar muchas notas.

Los largos dedos de Manzarek
Se han invocado,
Como esa gente extraña
Que vive en el Bosque de Azufre,
Dentro de casas nasales
Con bustos de Morrison;
Para hacerme nevar
Todos los maleficios aprendidos,
Que se beberán del mapa
De la Nada,
Como la arena
De un desierto egipcio
Repartido;
Con las otras 9 vidas radiales
Y los septiembres
Que no envidien la paz
De los muertos
En otras emisoras.