Minas

En el espejo

Coexisten 

Esos monólogos interminables

Con esa flaca;

Que se te aparece

Por la espalda

Y se arrodilla

Hasta llegar a la ventana del Ford

Para escucharte hablar,

Cuando puede venir de cualquier lugar;

De España

Por las noches,

De Francia 

En la mañana

Y en la tarde;

De su casa.

¡Ay de la flaca!

Grita el cielo nocturno

En esas Minas;

Porque ella siempre va

Como si estuviera fuera de sí,

Con la ropita compuesta

Y la trenza de lado;

Dejando la vida
En cada cigarro

Y su Joie de Vivre

Escapándose en cada risa,

Aunque parezca prestada.

Vorágine

Flaca escucha,
Sonoriza esa del espejo,
Que todo el peso
Que tiene por dentro
Esa palabra,
Vorágine;
Viene con la forma
De los dientes punzantes
De un lagarto.

Flaca,
Me dice;
Sos una volátil,
Una vertiente.
Vorágine
Y no podés querer
Hablar de pronto
En una jerga extranjera,
Como si fueras
Una Julio Cortázar cualquiera
Y no se te banque
La ficción que remembras
Todo el tiempo,
Que te cae encima.

Un susurro;
Flaca;
Y aquélla despinta la colilla,
Para entromparse con algo;
Apagar la luz
Y perder el hilo del discurso,
Como si fuese una grosería.

Smith

Pudo ser cualquier Smith,
O aquel Robert Smith inglés;
[Con el acento tan marcado]
Una parte de la ficción formada
Por la loca de los pájaros de papel
Y una conversación con él,
Su hermano,
Ella y su novia,
O en realidad con nadie;
Sobre si fue el primer Smith,
The Smiths
O Patti Smith;
Quienes cantaron
Acerca de un hombre encantador
Que recorrió el cielo,
Cabalgando un millón toros borrachos
Con cabezas de caballo.

Misiva

Sí Malú;
Que se suicide la poetita de mierda,
Cuando los gatos se agarren en los techos
Lanzando gritos alucinantes.
Que cargue la pipa,
El vaso
Y se tire un gatillazo de fondo;
Bailándose un rock.

Que se suicide...
Al estilo francés de Gilles Deleuze,
Sin comerse la noche carente de luna,
Con la luz encendida;
Cuando aquél París se apague
Al entrar por la ventana
Y la voz del negro Hendrix
Se pierda,
Con el aliento a cigarrillos
De la flaca ingrata del espejo.

Torsos

Vamos a caernos a tiros
Como en ese video;
Porque seguramente me manché
De alguna tiza
Y el gato tiene las patas hacia arriba,
Dentro de la pecera;
Como si estuviera muerto.
Estoy resbalando sobre la espuma
Que dejan los jabones
De un Club de la Pelea,
Porque me hago llamar Marla
Y puedo fumar como si fuera
La cafetera de la Reina Inglesa;
A-vaporeando
Y soplando
Las cuentas de las reminiscencias,
En las que caminas por mi cabeza
Con ese cuero negro en tu chaqueta
Que me pone oligofrénica,
Cuando sólo hay una estrategia en mi lienzo
Que se materializa
Con unas mancebas rayas de pintura
Y una cinta de papel.

Les Mannequins

Está ese personaje de Closer,
Cuando se apoya con los codos
Sobre la barra
Y el cabello de plástico,
Es tan naïve;
Que todo se ruboriza
En mi estómago;
Con un Jack White
Que canta sobre divorcios,
Cigarrillos
Y una fiesta,
De unos mannequins desnudándose;
Donde la nieve
De su helado de fresa,
Se escurre por mi cabeza.

Manger

¡Que va Sophia!
Te conjugaste en segunda persona
Frente al monitor,
Como otra,
Con la cara de Charlotte Free;
Porque te colgaste demasiado temprano
Al cigarrillo
Y el cabello rosado.

Te arremetiste con la altura cortada;
El metro 80 cm
Que te faltó para la gloria
Y los kilos que siempre vas a ver de más.
Te sentiste tan Pretty Vacant;
Que la mueca de perro
De un Johnny Rotten setentanizado,
Simplemente no te pudo excusar
Ni hacer justicia.

Te vaciaste
Porque la noción 
Se está ablandando sola
Y te farfullas el capricho
A ti misma
En pretérito perfecto,
Al ritmo de unas palabras inventadas;
De que algo te sobra,
Te falta
O de si no tienes de qué agarrarte.