Croient

Pienso,

Que a la silenciadora de verbos

Le gusta el tequila;

Por lo feroz,

Por lo inhumano...

Pero no lo sé;

Sólo estoy especulando.

A mí me gusta el vino

Por lo tibio

Y complaciente;

Quizás,

Tanto como a él le gusta el ron

Porque fluye

O porque quema la entraña

Que procesa el recuento del tiempo.

Me separan horas de diferencia

De la cama,

Y me consterna pensar

Lo que no hago;

Al hablarle a uno

E ignorar al otro...

¿Y qué está pasando,

Qué no me pasa nada?

¡Ay silenciadora!

Si yo pudiera decirte

Que todo me da miedo...

¡Incluso hasta mi sombra!

Podría tenerte,

Como mi Guardián Verbal;

Pero quizás no se trate de tí

[Per se]

Sino de un sustento,

Una base,

Donde alguien sea Rilke 

Y yo,

La joven poeta.

28

Es un Camino Muerto;
Lo único que sé invocar
Al hablar al Vacío,
Cuando me río
Y caigo mareada
Ante una percepción equivocada;
Por estar borracha de Gramática
De intransigencia desnuda...
¡Dópame la gracia
Con tus flores verbalistas!

Me gustaría que me hablaras
De mis Palabras
Y te preguntaras;
Si realmente han visto
La Ansiedad del Escritor...
Pero te callas,
Descorchas el vino
Y el criterio hace la evidencia;
De lo poco románticos
Que son los procesos aristotélicos
Y de la carencia de sensualidad
Que tiene este aire redentor,
De la Filosofía del Amor.

Journal de l'Affair Pathologique III 

"Jueves, 

Muy tarde en la noche que no puede dar más,

Hermoso, tanto como dure el oxígeno,

Con palabras completas, perfectas,

Como si debieras vivir por siempre

Con ideas definitivas;

Sé que al amarte te haré la guerra".

Desconocido.

Algo me falta;

Quizás la noche del viernes

Me sobre...

Pero no es,

[Esta vez]

La Conciencia.

Me disuelvo inerte,

En un limbo

Que divide mi cuerpo

Del Hiperuranio.

Quizás tenga que sacudirme;

Embriagarme de Amor,

De barbarie,

Abrir o cerrar los ojos,

¡Hacer algo!

Caer al azar

En el Espacio Vacío

O cambiar de vida,

Como quien cambia de Idea,

Cuando Hegel

Esclarece todo con la Dialéctica.

Quizás me volví loca de cordura,

De manías ingenuas,

De palabras exactas,

De inercia,

De comodidad,

De calma

Y me esté sumergiendo;

En un Orden,

En un Océano de la Razón,

Que se burla de mí.

Malbec

Me reí en voz alta;
Entonces recordé
Que había estado bebiendo
Y que canté en el balcón
[A todo pulmón]
Alguna de los 90's...
Ésto de poético,
No tiene nada
Pero es cierto que Heráclito,
Se bebe la razón
Cuando las cosas cambian
Y yo derramo su vino
En mis zapatos;
En honor a eso...
Y muero de risa
Porque se ha ido,
Porque la dejó,
Porque lo dejé
Y porque estoy viva.
Salud.

Journal de l'Affair Pathologique II

Mi Conciencia dijo,
Que quería mudarse;
Pero,
¿Qué es,
[Después de todo]
Lo que quiere hacer
Y hacia dónde quiere ir?

Ontológicamente;
Ella no sabe
Y yo creo,
Que es a ahogarse en una Ola,
Colgarse como un dado
En el cuello de algún Ideal
O sacar las caspas,
Que están sobre la piel del Conejo...
Y me estoy quedando corta
De especulaciones,
Porque su giro;
Es en función de la relación In-Put/Out-Put
Que vivimos dentro de la caja de Galletas.

Mi cinismo de Diógenes;
Hizo que le quitara la tapa
Y la desnudara
Ante el Abismo de la Decisión,
De quedarse por siempre
En el Fisicalismo,
O desprenderse de mí
E irse,
De una vez por todas a Qualia.

Quiero castigarme;
Por tener que darle la razón a Parménides
Cuando habla de la permanencia
Y no del cambio de Heráclito;
Pero la verdad,
Es que estoy mareada
Con mis vueltas,
Ideas
Y venidas...
¡Y quiero sentarme,
[Con mi Conciencia]
A digerirlas!

A-islada

¿Y si es verdad,
Que nada se mueve;
Realmente?

Me aislé,
[Literalmente en una Isla]
Como dos paréntesis inexistentes
Porque mi bolígrafo imperó
En que debía estar a-islada
Para mudar mi Piel de Serpiente,
Romper mi Desierto de Sahara;
¡Destrozarlo!
Y llenarme de otra Arena.

Él no me ama
Y dijo que podía escribir
Al estar a-islada...
Pero lo que mi bolígrafo no sabe,
Es que soy alérgica a la Arena,
Porque esta Piel;
No es de Serpiente
Y que uno tras otro,
Van cayendo
Los cigarrillos gastados
[Quien sabe donde]
Y no puedo textualizar nada.

Journal de l'Affair Pathologique I

¿Qué debo decir primero,
Para comenzar a escribir;
Sin caer en las más vagas presunciones?

Estimado lector,
Sea bienvenido a lo que será un viaje,
Que siendo sincera,
No nos llevará muy lejos;
Ni a usted ni a mí.

¿Y por qué he decidido narrar,
De esta forma,
Una serie de asuntos
Tratados anteriormente,
Pero que ahora
[En lo que a mí respecta]
Son dignos de psicologizar?
Quia.

Hago el análisis a la obviedad,
Al decir que he deseado;
Con perverso ingenio,
Que una imagen,
Se arrastre hacia mí,
Con sus dones para seducir la Vida.

He hablado de un Lugar Común,
Que no cuestiona su existencia,
Viviendo por siempre en Kayros;
Como un conejo,
Que oculta bajo su piel de cocaína;
Un destino tan cercano,
Como el de la nariz a la mesa.

Sin embargo,
Nunca me había visto en el espejo
Porque justificaba,
Que había conocido a mi belleza
Y que todos mis vicios
Se conjuraban inútilmente
[Cada vez más]
Por amar un solo hombre
Y odiarme por eso.

Una vez estando
Fuera del sombrero,
Veo mi gran error
Y las veces que lo he repetido,
Como un Ideal
En distintas versiones.
Jekyll
O Hyde
¿Pero quién soy,
Cuando estoy atrapada infraganti;
Por el peso de mi Conciencia?