Non-Sense

¿Cómo evitar contradecirme?
¿Cómo sentir,
Algo que no es mío?
Y comenzar a describirlo;
Como infalible
E inhumano...

Grito
¡Y oh que imploro!
Que yo misma,
Pueda tener la voluntad
De quitarme la venda del pecho
Y el cigarrillo de la boca...
Pero,
¿Cómo poder renovarme?
¿Cómo desmanchar el luto?
¿Cómo seguir adelante?
¿Cómo comenzar a querer,
Lo que puedo tener
Y no lo que NO?

El amor es enfermizo,
Es cancerígeno;
Y no,
No me importa,
Lo que Tú:
Maldito lector,
Puedas pensar.
¡Vete!
Tú,
Que te has acostado con él
Y le has arañado la espalda;
Con propiedad.

A tí,
Te confieso;
Que no me gusta el Amor,
Sino el cuerpo
Que lo compone,
Y que deformo;
Al escribir sobre él,
Sin siquiera haberlo vivido.

Nylon

¡Oh Gran Heráclito!
Cuando habló de que todas las cosas
Cambian porque nosotros cambiamos
Ante a las cosas.
Y así,
Es la poesía;
Que es y siempre será la búsqueda
De nuevas cosas...

Entonces,
La poesía es Azúcar,
Y yo,
En vano:
Me declaro diabética.
Yo,
Que sólo puedo tocar
Las letras;
Que se acuestan en el papel.

Yo,
Que afirmo
Que no creo en lo efímero
Ni en el Sexo;
Pregunto qué es
Y si trasciende a Hacer el Amor:
Entonces,
La poesía me responde
Y se transforma;
En Azúcar del Cuerpo.

Yo,
De tela,
De nylon;
Me declaro vestida
Ante la cama desnuda
De la poesía;
Y cuando hablo de Amor,
Me callo al decir
¿Qué?
Que quiero beberme
Lo que cantan las Malas Lenguas
Para apropiarme de la voz.

Pimienta C

No puedo ir en contra
De mi Corriente
De querer desaparecerme
Y de querer traer Cosas
(De nuevo)
Para acercarme más a la vida
Y cambiar mi Concepto biológico...
Pero es un hecho,
Que voy a tener muchos hijos varones
Como mi Castigo
De lo que no va a volver.

Es un hecho,
Que los cigarrillos hablan
Y el alcohol otorga el poder
De que todo se vea muy mal
Y como realmente es,
Incluso hasta el Amor.
Por eso no creo,
En nada que no Trascienda;
Porque es un hecho,
Que nada puede trascender
Ni llenarme,
Y a fin de cuentas:
Tanto vacío pesa.

Cigarettes au Chocolat

La señora del piso de abajo:

Me observa.

¿En qué pensará?

¿Dónde estaré yo?
Pues es fácil:
En Francia.

Oui;
En train de acheter Cigarettes au Chocolat.

Entonces regreso;
Pienso en el papel
Y me imagino
Con un solo propósito:
¡Hacerme de Chocolate!
Para moldearme con su envoltura
Y comer mi extensión,
Con todas sus pretensiones:
De amargo y diabético deseo;
De querer salvar cuerpos;
De su Caja,
De su abstracción:
De su Titanic Interno.

¿Y porqué quiero ésto?
¿Por qué quiero construir?
¿Y por qué quiero ayudar?
...Si al final es más fácil,
Irse a Francia de verdad;
Voltear la cara
Y decir:
¡Que se hunda, 
Que de esta yo me voy volando!

Oui;
En train de...

La señora del piso de abajo:
Me observa.
¿En qué pensará?
¿Dónde estaré yo?
Pues es fácil:
No sé.

Nostalgia

Nunca compartimos un helado
Ni fuimos al cine.
Los únicos de nuestra compañía,
Fueron los cafés
Sin su diálogo correspondiente;
Sólo el café
Y la espuma,
Que se queda al final de la taza.

Nunca fué él,
Sino lo que significa su Concepto:
El café,
El Arte Cinético,
Los cigarrillos,
Las evocaciones europeas...
Nunca fuimos;
Si de Ser se trata.

Es la Nostalgia, así:
Con Voz Pasiva
Y todos los tiempos del Perfecto.

Oh Voilà

Podría resumir las cosas,
Hasta crear una Catástrofe
Y llegar a sentir algo;
Basado en los sentimientos
Y pulsiones elementales:
Del Odio al Amor,
De la Ira a la Calma,
De la Nada al Todo
Y del Vacío,
Otra vez a la Nada.

Así bien,
Cuando escribo;
Me destruyo,
¡Implosiono!
Y conjugo;
En función de Derruir;
Cada centímetro
De mi cuerpo;
Para construir
Algo nuevo
Y Estético.

Surge de pronto,
La reflexiva
Y engorrosa afirmación,
De que tal resultado,
Es absolutamente predecible
Del comportamiento típico
De una Muerte Poética.

Entonces,
¿Por qué es tan burdo
Y por demás artificial,
El impulso propio de mi voluntad literaria?

Pentesilea Trip

Petit Coeur: tu sais que il y a deux Néant...

¡Que pluralismo!

Cuando hay dos;

Aquélla,
Cuando me quito algo de encima

Y me queda sólo el oxígeno

De mi existencia...

Y está la otra;

Esa que huele a estómago vacío,

A cerebro hueco:

A corazón seco.

¿Yo?

Yo me voy a Francia

Y no vuelvo.

Me voy;

Para dejar la Nada Maligna

Y comenzar a Existir.

¡Que capricho el de querer irse!

Llevándose cosas

En una pequeña maleta purpura...

Yo me llevo la Nada,

¡Pero espera!

No la que está vacía.