Le Vrai Aigre-Doux

Avec l'Être et le Néant
De Jean-Paul Sartre;
Je peux parler
De l'Être
Et de mon Néant.
L'Être est autre lieu,
Est externe,
Est autre chose;
Différent.

Je veux mourir en arrière
Avec ce que j'ai été
Et ce que j'ai  perdu
¡J'ai perdu du temps!
Et peut-être,
Je n'ai pas assez de vide;
Comme de habitude...
Mais attendez,
Je n'ai pas dit;
Que est le peu que me remplis.

PolkaDots

Insertar(me)
En un cubo;
De proporciones desmedidas;
Donde pueda bailar
Con Thom Yorke
Y soltarme
Como un globo;
Que se vacía de arena.

Insertar(se)
En un mundo,
En una habitación blanca
Con fotografías,
De Gorilas
Que se cambian la cara de papel;
Por la de la Luna.

Insérta(me)
Como lunares
Con tu Humor amarillo
En la bilis de mi cuerpo;
Hasta que pueda encontrarme.

¿Aimez-Vous?

¿Et si tout était un réflexe;
Divisé à la moitié?

[...]

¿Qué es mundo?
Y digo;
Que es como una pecera redonda,
¡Y que vacía está!
Que vacía estoy;
Que grande es la Inmensidad,
Cuando hablo de mundo
Y muero muda;
Sin saber como explicar.

¿Qué es mundo?
¿Y qué es Amor?
Pues nada tangible,
Nada de plastilina,
Nada que pueda meter
Y hacer nadar;
En una pecera.

¿Qué es un Ente?
¿Con que se llena el corazón?
Y digo,
Que con Peces-Vida
Con pedazos de acero
O con cualquier cosa
Y ya,
Tajante
Y afilada,
Como un pedazo
De espejo roto;
Por la mitad.

¿Qué es un mundo?
Y me pregunto:
¿Por qué me siento tan vacía;
Como si estuviera equivocada,
Y la Inmensidad se hiciera enorme,
Cuando hablo de mundo
Y otros entes,
Que me hacen morir muda
Porque no sé cómo explicar?

¿Puedo, Tom?

¿Hacer del Amor un Inmigrante?
O quizás,
Conjuros dentro mí...

-.No: 
Eso es el Sexo.

Entonces...
¿Qué es?
¿Son discos de vinilo
O son frascos de acrílico?

Yo quiero enfermarme
Y morir de Amor,
Si es de plástico
O se parece a Jack White.

Si de eso se trata Tom,
Yo quiero;
Escucharlo rodar,
Como una piedra
Cayendo por las escaleras.

Quiero encenderlo
Y hacer que se distorsione.

Quiero hacerlo de frutas
Y comerlo hasta vomitar.

-.¿Y por qué quieres hacerlo TAN Material?

La Vie est une Fête Française

Ven y siéntate
En esta Fiesta Francesa,
Donde todo es Gratis
Y puedes sentirte vacío;
Porque estás haciendo algo
Que no es propiamente tuyo...

¿Y qué te digo de mí?
¿Qué es mío
Y qué no?
¿Qué es lo que me llena?
¿Con qué cosas me lleno?

[...]

Podría fumar los Verbos
¿Y el humo me llenaría?
Podría querer la Torre Eiffel
Sobre la mesa
O la Vida convertida en líquido,
Adentro de una botella
Para bebérmela toda;
De una sola vez.
¿Y me llenaría?

Choses II

Si yo pudiera sentir;
Cosas
Y escribir como Patti Smith
O Joni Mitchel...
Si quizás,
No estuviera tan vacía:
De todo;
Podría abrirse un Río
En el medio del pueblo
Cruzando todas sus calles...
Y probablemente,
Como suelen hacer los Ríos,
Traería consigo basura
O simplemente cosas;
Que de pronto
Harían que me fuera con ellas
O las invitara por un café en mi casa.

No sé,
Si son esas Casas de Cosas;
Las que me hacen
Y me des-hacen;
Las que pueden hacer otras cosas
De mí
Y no solo una muñeca con cuerdas
De proceso mecánico.

No sé
...Y eso es lo que pasa;
Que no sé donde están esas cosas,
Ni lo que puedo hacer con ellas.

La cabeza de Barbie

El nuevo milenio dijo:
¡Hágase la Suciedad!
La puso en mis dedos
Y las manos contestaron:
Esta cabeza de Barbie;
No puede sostener.
Tal vez por eso,
Me gustan mis manos;
Porque son una Dactiloscopia
Con las piernas
Para correr,
De aquéllo
Que no puede ser tomado...