La Puta Idea

Hasta el fin
De todos los tiempos;
Sirena de Putas Ideas
Arráncame los labios
Para que no pueda decir
Lo mismo de siempre;
Algo que no enciende.
Mis palabras;
Son cenizas sobre su cuerpo
Todos los días.

Sirena de Putas Ideas;
Déjame matar
Solo un poco
De mí;
Porque están mis piernas
Al alcance de todos;
Una vez más.

He bebido
He mentido
Y no aprendo a callar;
Quiero cambiarlo
Hacerlo sangrar
Pero he derramado
El vino sobre él.
Hay una equis
Sobre mi piel
Que se marca en su frente
Y no la puedo limpiar.

Sirena de Putas Ideas;
La culpa es mía.

Baby Blues

Azul
Verde
Y gris
Para Baby Blues
Que detiene sin gracia
Mis hilos sueltos;
Uno por uno
Sobre el día cerúleo
Y el pulmón naranja.

Nueve días que vienen
Y cincuenta y tres que van
Triste Baby Blues...
¿Qué puedo hacer por mí;
Que estoy circundando
De aquel lado de mi cabeza
Por algo que no me busca?

Blue
Como el tintero que grita:
Es cierto!
Bleu à la Française
Como un pedacito
De piedra rodando
Hacia ningún lugar.
Baby Blues;
¿Cuándo voy a parar?

E. Words

Hoy no vino Andy 
A tomar el té
Y Salvador derramó el café
Sobre el mantel.
En mi jaula de ayer
No hay nadie;
Aquí no hay pájaros
Solo cúmulos de agua
Pintura diluida
Entre mi espalda
Y la razón.
Giro mi cabeza
Giro mi mente
Estoy mordiendo
Un pedazo de tela
Intento no mirar atrás.
Porque sí...
Ahí va el pincel
Entre mis dientes
Y el papel
Dame la mano
Y manchemos
Mis senos de tinta.

Paranoica Sucia

Lo siento;
Que voy a volverme loca
Que voy a mancharme
De tinta
Y que no voy a gotear.

Es cierto;
Que no voy a dejarlo
Que no voy a terminar
De regresar
De ir en círculos sensuales
Porque mis caderas circundantes;
Van a explotar.

Al final;
Yo, Tú, Ellos
Todos vamos a chorrear
Y a pintarnos
Un poco más
De verde envidia
De magenta sexo
De amarillo euforia
De púrpura ácido
Y de negro mediocridad;
Porque las manos
Están bailando
El arte sucio.

Los Pájaros Sobre la Casa

Son los pájaros
Sobre la casa
Adentro de la caja
Aquellos que vienen
En círculos
Para cerrarme los ojos
Por algo que no está.

Es algo más;
Que no recuerdo
Que por las noches
Me borra el sueño
Y por los días
Susurra mi nombre
Absorbe mi Ser
Y me gustaría creer
Que no es Él.
Son los pájaros
Aquellos de Alfiler
Que me recuerdan
Que no puedo descolgarme
De esos hilos
De esos puentes de hielo
Que unen mi pasión
Y aquel Vacío.

Son los hilos
Haciendo una escalera
Hacia mi almohada
Entrando en mi oído
Aquella vértebra
De ave rosada
En silencio
Y sin mover nada.

Son los pájaros
Sobre la casa
Bajo la lluvia
Aquellos que vienen
En círculos
Para decirme
Que algo no está.

Raisins

Hay pasas
Que flotan en una taza
Que están drogadas
Y que hacen una fiesta
Con Andy Warhol.
Pasas que bailan
Un rock pesado
Que se besan en mis labios
Que lloran en mis ojos
Que ríen en mis manos
Porque les hago cosquillas.

Llueven pasas
Llueven pecados
Rain/Sins
En donde truenan mis dedos
En donde termina tu espalda
Y comienza la mía.
Caen las pasas
Sobre mi cabeza
Sobre mi paraguas
Que para las pasas
Que se hacen cenizas
Y jugo
Donde las bebemos
Donde nos besábamos
Y donde ahora;
No nos hablamos.

I Dont

Yo no estuve allí
No
Esa no soy yo
Esa no es mi cara.
No
Yo no soy esa Mujer
Que estuvo allí;
En el Bar
Gimiendo
Y creyendo
Escuchar Led Zeppelin.
No
Yo no fuí.
¿Qué dices?
Sí
Yo no soy esa Mujer
Que pretende Ser;
Es una ficción
Y no
Yo no estuve allí
Sí yo no soy Mujer
Ni tú eres Él
Ni ellos Aquellos
No
Yo no estuve allí
Esa no era yo;
Era mi hermana.