L'Au Revoir Taverne

Todas las noches
De Rock and Roll
Soplábamos
Hacia adentro
Todo
Y nuestras autopsias
De sonido
Las estrellábamos
Contra el suelo.

Anoche;
Intenté gritarte
Por debajo
De la música
Que te odio
Que quiero que desaparezcas
Y que jamás;
Te hubiera conocido.
Pero miento
No es cierto
No puedo hacerlo
Porque estoy afónica
Del alma
Y ciega del corazón
Por tus defectos
Tus vicios
Y lo que no cuenta;
Porque es difícil
Exiliarte de mi cabeza
Borrar tu cara
Y sentir tus manos
Como si fueran de piedra.

No puedo dañarte
Destruirte
Ni mirarte
Como si estuvieras
Hecho de cartón;
De plástico
Y te pusiera bajo el Sol.
No tiene caso
Porque para mí
Todo sigue igual
Nunca te fuiste
Ni me dejaste ir;
Disfrutas mis letras
Acaricias mis palabras
Me tientas a decirte
Lo que jamás he dicho
Y lo dejas volar.

Miento
Les miento a todos;
Porque no es cierto
Y me atraganto sola
Con todas las aceitunas
Y me ahogo
No tengo voz
No puedo sacarte
Porque al final;
No estás
Y yo tampoco.

Miento luego Existo

Soy una Mentirosa
Y se balancea
Mi cabeza
De un lado al otro
Como si fuera a caerse
Al Río
Porque abro la boca
Y no digo Nada.

Sí Sophia;
Te encantaría
Ser el Centro
De toda 
La atención.
Te comes la culpa
Que delicia en tu boca
Por lo que haz dicho
Porque no reconoces
Y no te atreves
En éstos momentos;
A hablarte a tí misma
En primera persona.

Porque me duele
Me pesa
Y se balancea
Mi cabeza;
Que se cae
Que intenta salir
Buscando otra vez
El aire
 Todo
Lo que se me va
Volando
De las manos.

L'Anxiété

Fly
Plus élevée
Que la Tour Eiffel
Comme le Major Tom
Dans l' Espace;
Bleu
Noir
Et violette.
Je
Je vais après lui
Je me jette
Très très haute;
Je vais me débarrasser
Et lâcher de ma ligue
Je suis aller
Je suis aller
Et je suis aller...
Mais je ne dis pas jamais;
Je me liberte
Je saute de ma ligue
Parce que ne ça pas sonne
Et ce n'est pas
Enfin
Un click;
Dans mon esprit.

Negativa

La miel
En mi boca
Es más dulce
Que la palabra;
Que me arropa
Que se desliza
Por un costado
De mis labios
Cae;
Sobre la cama
Y explota;
Por todos lados
Se hace
Una gran S
Una pequeña I
Un rotundo No.

No lo pienses
No Sophia.
Voy
Hacia atrás;
En mi mente
Y le juro a todos
Que No;
No quiero volver
A la sala
En la que he estado
Con todos
Y con ninguno.

Quiero quedarme muda
Y que me hagan el Amor
Con la música
Que todas las notas
Se convierten
En mi cuerpo
Que se devuelve
Se disuelve
Y se vuelve
Los instrumentos;
Mi cabello
Son las cuerdas
Y mi pecho
Es un tambor.

No Sophia.
Me he dejado
Igual que Él
Y me he convertido
En loca de Atar
Loca de Amar
De amarrar;
Me he ido a Francia
Y me he enloquecido
En un cuarto;
Donde las paredes
No son de miel
Sino de vino.

Muñecas

Es mi Ser
Un Parásito
Una esquirla
A la que me adhiero
Con mis otras Yo;
La del cabello largo
La del cabello corto
Y la que no tiene cabello.

Me adhiero
Y Ellas
Se des-adhieren
A la mano;
Lo único
Que nos sostiene
Que nos da
Arte
Letras
Fotografías
Pinturas
Caricias
Sexo;
A nosotras;
Y a mi misma.

Nos ahorcamos
Nos bebemos
Solventamos los dedos
Las muñecas
Y nos soltamos
Unas de las otras;
En absoluto.

Nos hundimos
Nos ponemos
Nos vestimos;
De papel plástico
En la cara
En los senos
En los pulmones;
Para
Y por todo;
Los cigarrillos
Los fósforos
Y los óleos.

Soy
Somos;
Las Muñecas
De periódico
Del período
De la oportunidad;
Nos morimos jóvenes
Y nos pintamos;
Como un Parásito
De Mujer
Un Paraíso
De ideas
Y de Nada.

Son Ellas;
Mis Muñecas
A lo que nos aferramos
Nos adherimos.
En donde;
Nos mentimos
Y no decimos
Lo que es;
Una esquirla
Un Parásito;
Mi Ser.

Acrílico

Un Cisne 
Dos Cisnes
Tres Cisnes
Cuatro Cisnes
Cinco Cisnes
¿Dónde está el Artista?
¿El desahogo
Lo verdadero
El Guache;
Que gotea tu alma?
¿A dónde se fué?
Sigue vivo
Pero no lo sientes.

Quiero ver
El Karma;
Del mundo
En tus manos.
Quiero verte
Cubrir el Universo
Con las lágrimas
Que no quieres soltar;
Como gotas
De óleo
Y acuarela;
En el cielo.

Vive
Vuela
Y dibuja
De nuevo;
Una pequeña flecha
Una vuelta en G
Al final del camino
De la carretera;
Que hiciste
De la pintura;
Que fuiste.

Frigidaire

Adentro de la nevera;
Me inventé el color
De las uvas.
Púrpuras;
No son
Y en la boca
Tengo una aceituna
Blanca
Que se hunde
En mi vaso
Del mismo color;
Que no tiene ganas
De dejarme muda;
Con un beso.

En la nevera
No puedo guardar
Todo;
El entendimiento
Ni la necesidad
De diálogo
Con eso
Que se llama Ex.

Hoy;
Lo busco
Y creo que es;
Ex
Lo que pretendo;
Que el nombre
No arda
Ni suene
Adentro;
De mi taza de café
Y los 3 vasos de leche
Cruda
Y casi tibia;
Preparada
Para la Ultraviolencia;
Entre los dos.