Acrílico

Un Cisne 
Dos Cisnes
Tres Cisnes
Cuatro Cisnes
Cinco Cisnes
¿Dónde está el Artista?
¿El desahogo
Lo verdadero
El Guache;
Que gotea tu alma?
¿A dónde se fué?
Sigue vivo
Pero no lo sientes.

Quiero ver
El Karma;
Del mundo
En tus manos.
Quiero verte
Cubrir el Universo
Con las lágrimas
Que no quieres soltar;
Como gotas
De óleo
Y acuarela;
En el cielo.

Vive
Vuela
Y dibuja
De nuevo;
Una pequeña flecha
Una vuelta en G
Al final del camino
De la carretera;
Que hiciste
De la pintura;
Que fuiste.

Frigidaire

Adentro de la nevera;
Me inventé el color
De las uvas.
Púrpuras;
No son
Y en la boca
Tengo una aceituna
Blanca
Que se hunde
En mi vaso
Del mismo color;
Que no tiene ganas
De dejarme muda;
Con un beso.

En la nevera
No puedo guardar
Todo;
El entendimiento
Ni la necesidad
De diálogo
Con eso
Que se llama Ex.

Hoy;
Lo busco
Y creo que es;
Ex
Lo que pretendo;
Que el nombre
No arda
Ni suene
Adentro;
De mi taza de café
Y los 3 vasos de leche
Cruda
Y casi tibia;
Preparada
Para la Ultraviolencia;
Entre los dos.

Coffee Shop

Entonces...
No te veo.

Es lo que dice;
La costumbre
Y la detestable
Desconfianza.
Y me golpeo
A mi misma
Desde adentro
De mi estómago
Sin decirle a nadie;
Que no vas a leer ésto.

Vamos a ahogarnos;
En café
O en otra;
De nuestras bebidas oscuras.
Podemos bailar como Iggy Pop
Y sin notarlo;
Empezar de nuevo.
Decirnos otra vez
"Es un placer conocerte".

Aforismo II

Es un esbozo;

En mi mente

Sucedo

A mi felicidad.

Etcétera

Inconforme;

Soy menos

Que un cigarrillo

Que el ácido;

Y pinto

Porque creo

Que con eso;

Voy a salvarte.

Cuando Un Día de Furia se viste de Rosado

El Rojo Sangre;
Se mezcla
Y se marchita
Entre el papel;
La calle
La gente
Y las manos;
Moradas
De tanto golpear.
Es mi artista
Con la columna fracturada
Y las rodillas heladas;
Sobre los grillos
Y los No-Niños
Del Inner Self.

Hoy el Día de Furia
Se fué al río
Y en la punta;
Hay un cadáver
Que es mío.
Es rosado
Y está vivo.
Lo violan las manos
Que se han cambiado;
Por un vago sentido.

La tinta
Se convierte en ojeras
Y el camino
Es de tijeras.
Calvo;
El cadáver
Espera ante un Sol
Que regenera
Se mancha
Y no se queda.

Hoy el Día de Furia
Se hace presente
Ante el que mira
Se deja
Y se hace hojas
Humo
En la rivera.

Hay un cadáver
En la punta del río
Y la verdad;
Es que no es mío.
Es el Día de Furia
Que se ha vestido
De rosado;
Y se ha quedado dormido.

Drop

Ácida;
La garganta
Por lo que no me he tragado
Y sigue sonando
Nine Inch Nails;
De fondo.

Maldigo
Mi cama
Maldigo
El humo
Y me maldigo
Por ésta;
Esta mano
Que escribe;
Que te desagrada.
Por esta boca
Que te escupe
Que te pide.
Por éste;
Bolígrafo
Que me mancha;
Y te lo clavo
Hoy;
En la yugular.

Te hago escalar
Mi espalda;
Hasta que llegues a mi cabello
A mi cabeza;
Y la arranques
La muerdas
La fumes
Y la escupas;
Murciélago
De gasolina.

Me maldices;
Por querer estar derecha
Querer cambiarte
Decir tanto
Y escucharte;
Tan poco.
Por verme
Tan sorda
Sola;
Como la colilla
La oveja triste
Tu muñeca
De verborragia;
Déjame
Calva.

Violette

Roja
De todos los colores;
Tu cara
Que no-dice-nada.
Cuantas vocales aplastadas
Entre los cigarrillos;
Adentro
Del cenicero prestado.
Nos tensamos
Y nos extendemos;
Oxidados
Como tus cuerdas
Para amarrarnos
Y romperlas
Tocarlas
Y sin decirnos;
Gritarnos
Un punk
De malas ganas;
Tú;
Para arrancarme
La lengua
Y callarme
De una vez por todas
Y yo;
Para arrancarte
El silencio.