Cuando Un Día de Furia se viste de Rosado

El Rojo Sangre;
Se mezcla
Y se marchita
Entre el papel;
La calle
La gente
Y las manos;
Moradas
De tanto golpear.
Es mi artista
Con la columna fracturada
Y las rodillas heladas;
Sobre los grillos
Y los No-Niños
Del Inner Self.

Hoy el Día de Furia
Se fué al río
Y en la punta;
Hay un cadáver
Que es mío.
Es rosado
Y está vivo.
Lo violan las manos
Que se han cambiado;
Por un vago sentido.

La tinta
Se convierte en ojeras
Y el camino
Es de tijeras.
Calvo;
El cadáver
Espera ante un Sol
Que regenera
Se mancha
Y no se queda.

Hoy el Día de Furia
Se hace presente
Ante el que mira
Se deja
Y se hace hojas
Humo
En la rivera.

Hay un cadáver
En la punta del río
Y la verdad;
Es que no es mío.
Es el Día de Furia
Que se ha vestido
De rosado;
Y se ha quedado dormido.

Drop

Ácida;
La garganta
Por lo que no me he tragado
Y sigue sonando
Nine Inch Nails;
De fondo.

Maldigo
Mi cama
Maldigo
El humo
Y me maldigo
Por ésta;
Esta mano
Que escribe;
Que te desagrada.
Por esta boca
Que te escupe
Que te pide.
Por éste;
Bolígrafo
Que me mancha;
Y te lo clavo
Hoy;
En la yugular.

Te hago escalar
Mi espalda;
Hasta que llegues a mi cabello
A mi cabeza;
Y la arranques
La muerdas
La fumes
Y la escupas;
Murciélago
De gasolina.

Me maldices;
Por querer estar derecha
Querer cambiarte
Decir tanto
Y escucharte;
Tan poco.
Por verme
Tan sorda
Sola;
Como la colilla
La oveja triste
Tu muñeca
De verborragia;
Déjame
Calva.

Violette

Roja
De todos los colores;
Tu cara
Que no-dice-nada.
Cuantas vocales aplastadas
Entre los cigarrillos;
Adentro
Del cenicero prestado.
Nos tensamos
Y nos extendemos;
Oxidados
Como tus cuerdas
Para amarrarnos
Y romperlas
Tocarlas
Y sin decirnos;
Gritarnos
Un punk
De malas ganas;
Tú;
Para arrancarme
La lengua
Y callarme
De una vez por todas
Y yo;
Para arrancarte
El silencio.

Duraznos

Los duraznos siguen estando húmedos;
Aún siendo lo que espera mi boca
Entre los labios;
Reconcentrados.
Porque siempre hay algo que hacer;
Con ellos.

Probar Londres
Fumar París
Beber Bruselas
Y masticar Madrid;
Sobre mil pedazos de la cama.
En el 38 Inglaterra
01 Francia
202 Bélgica
3-A España;
Y cuando estas almohadas;
No son mías
Es la voz
Quien se entrecorta
Al teléfono;
Complaciendo
Los siete mil kilómetros.

Es un tren de escotes
Grandes bustos
Y tristes duraznos.
Ego;
En el asiento 72
Mi eterna planicie
Y la tierra;
Bajo las zapatillas de Ballet
Entre el desierto
Y las frutas de Europa;
Prunus Pérsica.

Tantos duraznos
Dentro de una mujer;
Pálida
Delgada
Inerte;
Frígida Inglaterra.
Salvaje
Sin eufemismos
Mi prostituta
Danza;
Francia.
Dejándome como un candado
Esperándote;
Figura abandonada
Pêche Visage.

Convicción;
Suave y sin aliento
Como un sonido
Bajo
Sexual
Eléctrico;
Y como una pequeña gatita
Frívola
Ansiosa;
Me vanaglorio de mi insuficiencia
Maullando
Y cubierta de lugares;
Como pinceladas
De la boca
Que no escucho
Mi Durazno Platónico;
Otro durazno
Recorre mi cuerpo.

Oh

...No;
Él no está.
Gritó el teléfono
Y dejé valer;
El contestador.
Despegó el Boeing;
De la insistencia.

Busquemos los abrigos
Porque Londres es frío.
Llueve
Y se nos hace obvio;
Mojarnos.
Las letras se derriten
Susurrando por lo bajo
Húmedas;
Casi en Stand By.
Sincerarnos;
Bajo la tormenta
Debió ser lo primero.

Hoy
En Londres;
No estás.
Me quito;
La ropa mojada.
Me lleno;
De aire
Y me voy volando
Millas;
Hasta Hyde Park.

En Londres;
Siempre hay algo más
Para comerse;
Nuestra convivencia
Y sentir un sabor
De aceitunas y cerezas;
Redondas y amargas.
Entre cada cigarrillo
Y el cereal salado.

Siempre sale el sol;
En Londres
Encegueciéndonos;
Y secando mis labios
Tu fantasma
Se pasea en Camden Town
Y regresa;
A su caja.

El agua del Thames;
Me hace temblar
Y no estás
Para secarme;
En Londres.
Piccadilly Circus;
El billete de intersección
Para dejar de llamar
E insistir;
Por tus labios.
Lo que debió ser lo segundo.

Europa te cuenta las horas.
Y los Ventiseís.

...No;
Él no está.
Después de todo
Será otro sol igual;
En Londres.
Nos vemos
En Septiembre.

Maní Ácido

Vendredi; le 29 juillet 2011.

Ahí están los oligofrénicos;
Frenéticos.
Uno
Menos dos;
Tres.
El Man
Y el ácido;
Su cuerpo
Y las tres gotas.
Una por tí
Y dos por ellos.

Un maní;
Su manía
Sin su ácido.
Un Man;
Sin su cerebro.
Uno grita
Dos golpean
Y tres se tocan.

Vamos todos
Oligofrénicos;
Sigan cantando
Tres letras diferentes;
En un mismo cartón.
Blanco
Naranja
Rojo
Verde.

Tres
Menos dos;
Cuatro.
Un cuarto;
Que las lenguas se arrancan.
Y la H muda;
Te grita.
Un oligofrénico
Que me sigue besando;
Es un maní sin su ácido.
Todavía.

London Calling

Mercredi; le 27 juillet 2011

Tengo un globo
Es mío;
Y está ahí.
Sabe que debe ir
A lo gris
A lo vacío;
Y me deja de insistir.
Es mi globo
El que explota;
Que no siente.
Es mi globo
Que siempre regresa acompañado;
De otros globos
Que no son míos.

Éste no es mi globo.
No.
No levita;
Me evita.
Sí.
Sí es mi globo.
El que tiene la etiqueta
De lo que no dice;
Stop and write bitch!

Que globo!
Que no me sigues
Te sueltas la cuerda;
De la que flotas.
Me muerdes la mano
Y me haces caer.
Que pesado;
Se invierte
Y te diviertes;
Me dejas colgando.
Que ligera soy
En tu mano;
Que no me quiere sostener.